incompleto incompleto incomp

"si tengo la sensación física de que me levantan la tapa de los sesos, sé que éso es poesía"

...y uno toma otro barco, aunque no quiera hacerlo... Río Babel

Je t'adore

se sirvió whisky hasta el borde del vaso. tenía lo extranjero en los gestos (si bien en los rasgos), pero sus gestos denotaban cierto lugar bastante más lejano de lo que él hubiese querido mostrar al haberse dado cuenta del nimio detalle. mareado y todo era calmo, los ojos gentiles miraban (miraban, bien digo) una mosca en el límite de la mesa, esas cosas que uno, sobrio y a la luz del día, no se da el lujo de observar. y como quien no quiere ya es de noche y salimos y el frío nos da de lleno en la cara, así uno nota que tiene nariz, sabés, el frío. y si no crujen las tripas uno olvida que debajo del pecho hay estómago. lo terrible era ese juego de sus labios cuando hablaba, como si temieran despegarse, anegarse entre tanto dicho y confundirse en otra cosa. hablaba tan pausado el extranjero. es tan horriblemente natural, está todo tan claro, tan dado por sentado, es un espanto, me mirás como con miedo o como si te diera lo mismo y es tan peligroso, tan peligroso es que le dé lo mismo todo a uno, un libro, el arrastrarnos hasta acá, la noche...
se interrumpió, el estómago se le hizo añicos o comprendió que debía callarse, que ya había dicho lo suficiente y ahora hasta el espacio se llamó al silencio, en la belleza simétrica de los ojos del extranjero se figuraban otras imágenes (no las de esta noche, sino las de cualquier noche y lejos, sin embargo…)
ya es temprano, ¿ves allá?, amanece, y no podría importarme menos.
la silueta del extranjero era lo único que se proyectaba en el río, en el instante determinado, en la luz mortecina y ahora inútil de los faroles del puente, iluminando su rostro diáfano, casi inmóvil, mirándome.

'(...) déjenme en mis extinguidas nubes, con mi inmortal impotencia y mis absurdas esperanzas. pero que sepan bien que yo no abdico de ninguno de mis errores. si juzgué mal, fue culpa de mi carne, pero esas luces que mi espíritu deja filtrar de hora en hora, es mi carne cuya sangre se recubre de relámpagos.
me habla de narcisismo, le contesto que se trata de mi vida. no creo en el yo, pero sí en la carne, en el sentido sensible de la palabra carne.
las cosas no me afectan si no afectan a mi carne, coinciden con ella, pero nunca más allá de ese punto en que la conmueven. nada me afecta, nada me importa, sólo lo que se dirige directamente a mi carne.'






Antonin Artaud. Imagen: cautiverio, Omar Pacheco.

"Todo lo que de vos quisiera es tan poco en el fondo, porque en el fondo es todo. como un perro que pasa, una colina, esas cosas de nada, cotidianas, espiga y cabellera y dos terrones, el olor de tu cuerpo, lo que decís de cualquier cosa, conmigo o contra mía,

todo eso que es tan poco. yo lo quiero de vos porque te quiero. que mires más allá de mí, que me ames con violenta prescindencia del mañana, que el grito de tu entrega se estrelle

en la cara de un jefe de oficina, y que el placer que juntos inventamos sea otro signo de la libertad."

Julio Cortázar

Eso, y esto otro también. Contrariamente a lo que debiera, mi blog (otrora medianamente colorido) se está volviendo denotativamente blanco y negro. Quizás responda a una felicidad rara y un tanto infundada, un paréntesis, un poco de abnegación de los sentidos y otro tanto de la inconciencia que provoca el estar bien sin razón, con la consecuente sensación de idiotez que suele acompañarla -esto último me recuerda "que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa"-, ya que es ahí cuando uno se da cuenta que es realmente estúpido sonreír por poco, por casi nada. Con todo y estupidez les regalo lo siguiente, y feliz domingo pascual para todos.

a day in the life

entramado insustancial de viajes y cosas y de tantos no se sabe qué, me abandono casi lastimosamente, y en el forcejeo algo se quiebra, algo entre las costillas, pero el momento es imperecedero, dijiste. improvisemos un rato.
(la incapacidad de medir el tiempo en números es proporcional a la velocidad con que se va mientras hablás de cualquier cosa, tanto como para no impacientarme) y se hace tarde, vamos.
(acabás impune, como siempre).

(foto: suelo decir de dónde salen las imágenes que ven acompañando algún texto breve, esta vez sólo tengo la certeza de que la niña es mamá, el nene mi tío, y quien los acompaña asumo será mi abuela. esta foto es única, habla por sí misma).

lo interrupto, lo inhóspito de la flor muerta y no a la vez, porque su rojo sangre no ha de restarle vida, iluminada breve y tenue, compleja e irreversible. el sistema perfecto –que no cuaja- en la pila de libros convenientemente ordenados al azar y ahora se comprende la simetría causal, lo circular, lo necesariamente críptico, el error del silencio, la inteligencia de la flor, una necesidad inexorable y cierto dolor de cabeza que me callo.

foto: 'White chapel', Vladimir Borowicz.