[ after such pleasures ]

2012-01-22T07:24:00.001-08:00

“Quien quiere ver solo lo que puede entender,
no tendría que ir al teatro, tendría que ir al baño”

Bertolt Brecht

2011-12-26T18:14:00.000-08:00

Pájaro azul

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí dentro, no voy
a permitir que nadie
te vea.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero yo le echo whisky encima y me trago
el humo de los cigarrillos,
y las putas y los camareros
y los dependientes de ultramarinos
nunca se dan cuenta
de que esté ahí dentro.

hay un pájaro azul en mi corazón que
quiere salir
pero soy duro con él,
le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres
hacerme un lío?
¿es que quieres
mis obras?
¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros
en Europa?

hay un pájaro azul en mi corazón
que quiere salir
pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir
a veces por la noche
cuando todo el mundo duerme.
le digo ya sé que estás ahí,
no te pongas
triste.

luego lo vuelvo a introducir,
y él canta un poquito
ahí dentro, no le he dejado
morir del todo
y dormimos juntos
así
con nuestro
pacto secreto
y es tan tierno como
para hacer llorar
a un hombre, pero yo no
lloro,
¿lloras tú?

C. Bukowski

Habemus premio.

2011-12-19T17:35:00.000-08:00

TroposLiterato, concurso literario de mi querido Joaquín V. González, consideró que cierto poema mío debería estar entre los ganadores de este último certamen.
Como los que me conocen saben que soy bastante inútil agradeciendo, voy a limitarme a confesar cuánta admiración le profeso a cada uno de los docentes que, pudiendo no hacerlo, de igual manera están en cada proyecto que se gesta, en cada reforma, en cada seminario, en cada pasillo. Algunos de ellos, y solamente por citar algunos, son Isabel Vassallo, Elisa Salzmann, Leonardo Funes, Augusto Trombetta, tantos. Tantos y tan increíblemente eficaces. No solo a ellos sino también a los alumnos que conformaron el jurado este año, nuevamente gracias por leer -me/nos- y alentarnos a producir, a crear.

Muchas, muchísimas gracias.

Desmitificador.

2011-10-27T20:29:00.000-07:00

El mejor Cortázar es un mal Borges.
Yo tampoco conocía a Cesar Aira. Ahora, sí, estamos de acuerdo. Cortázar nos sirve de puente. Quizás por la tendencia escuelasecundaria de no acercarnos a Joyce; el rito de iniciación suele comenzar con Cortázar y no terminar nunca. Al menos a mí me pasó, un tal profesor me prestó las obras completas porque un escrito mío 'le recordó a cierto aire' que envuelve los relatos más manoseados de Cortázar.
Esas cosas.
Hasta ahí estamos de acuerdo, Cesar Aira. Pero... ¿Sábato? Hasta te acepto que no conocimos a Pizarnik y que la entendemos mal, pero... ¿Sábato? "Bueno, a Sabato no lo hemos tomado nunca muy en serio. Y sorprende un poco que alguien se lo pueda tomar en serio. Es un señor que tiene aristas muy risibles: esa vanidad, el malditismo... Malditismo que no condice con su personalidad. Es un señor perfectamente racional que juega al maldito. Así, se ve obligado a escribir constantemente en sus textos la palabra angustia, la palabra dolor... y claro, eso no funciona."
Malditismo. Sí, Héroes y Tumbas, Abaddón y hasta algunos ensayos parecieran ser bastante reiterativos. Sí. A mí logró apesadumbrarme la cantidad innecesaria de comparaciones. "Alejandra como una barca en", "Martín vuelto hacia ella como", "Bruno pensativo como el que predice". Cito de memoria. Malditismo, en qué sentido; su propia vida fue la demostración irrefutable de la teoría que plasma en las obras que defenestrás, César. Tengo que releer tu nombre porque ni siquiera me lo acuerdo, así de conocido serás.
No, no tiene nada que ver, pero VAMOS, ¿malditismo? el viaje iniciático, estudiar, descubrir, como hiciste vos, Aira. Después buscar un sentido, el Absoluto, que se desdibuja como un plano cuyos vértices se borraron por la acción del tiempo (te invento comparaciones alusivas y todo). El Absoluto no está, no figura, se lo calla; se viaja, se conoce, se vive. Se estudia la ciencia, lo platónico, la perfección, ese mundo idílico y marmóreo que vos atribuís a Borges. Lo estudió para después girarle la cara y comprender que la respuesta última no está en la rigidez de museo de la física o la matemática sino en el loco, en el borracho, en el tipo bonachón que inspira ternura en su corpulencia. Vos lo decís, es el ser racional que se vuelve contra sí porque puede desdoblarse inmediatamente después de entenderse como, justamente, ser racional y pensante.
'A Sábato no lo hemos tomado'.
Los tribunales, César, al final no te entiendo. ¿Desde ese lugar criticás a tipos como Bianco? ¿"Las ratas?"... es grandioso ese librito. A Bianco lo conociste viejo, decadente y triste. De Sábato decís algo parecido. Con mucha razón, tenía 300 años y repetía en Antes del Fin cosas ya dichas y hasta con las mismas palabras. "Houssay me retiró el saludo cuando supo que dejaba la ciencia para volcarme a la literatura". Lo leí en 15 partes distintas de al menos 3 libros distintos, entre novelas y ensayos.
Si me preguntan a mí, no me interesa en absoluto. Sábato era repetitivo, bueno, Joyce era vueltero. Leemos Dubliners y lo vemos clarito clarito.

Sábato vio el borde del Absoluto y qué lejos estás vos, Carlos Aira.
César, digo.

Alejandra.

2011-10-22T06:56:00.000-07:00

Se entiende que los escritores cargan con un par de obsesiones, tal vez dos o tres, y con ellas procrean un sinfín de combinaciones atroces. La pertenencia es una de ellas. El poeta inquiere sobre la razón de su pertenencia -o no- a un tiempo, un espacio, un lenguaje, sobre todo un lenguaje; y si hablamos de pertenencia, y de lenguaje, y también hablamos de argentinos, mencionamos el tango. El tango, la tristeza que se baila. Voz de las tierras distantes y siempre mejores que el indio, el porteño, el exiliado, se apropiaron como suya.
Ustedes, uruguayos, españoles, si alguna vez caminaron Buenos Aires, sintieron que las calles desiertas un domingo traían esa voz callada hace tiempo, porque el tango no puede hacerse en comunidades enormes que componen ciudades, es más bien un rito solitario, único de quien lo busca.
Sabato y Anibal Troilo supieron juntarse para fusionar las letras y la música, territorios tan unívocamente juntos; Ernesto pintó a Alejandra, de quien estoy perdidamente enamorada hace años. Sé que existe en algún caserón de Barracas, sé que duerme pacífica en un mirador, que respira lento y pausado, pero la acometen pensamientos salvajes: 'Como un bote a la deriva en un gran lago aparentemente tranquilo pero agitado por corrientes profundas'.

—Si con usted, Sabato, no escribo el mejor tango de mi vida, le juro que me pego un tiro en las pelotas.

"Alejandra" (1966)

He vuelto a aquel banco del Parque Lezama.
Lo mismo que entonces se oye en la noche
la sorda sirena de un barco lejano.
Mis ojos nublados te buscan en vano.

Después de diez años, he vuelto a tí solo,
soñando aquel tiempo, oyendo aquel barco,
el tiempo y la lluvia, el viento y la muerte:
ya todos llevaron, ya nada dejaron ...

Entre soledades y hondos dolores
en vagas regiones de negros malvones
estás, Alejandra, por cuáles caminos,
con grave tristeza, oh muerta princesa!

He vuelto a aquel banco del Parque Lezama.
Lo mismo que entonces se oye en la noche
la sorda sirena de un barco lejano.
Mis ojos nublados te buscan en vano.

Ahora tan solo la bruma de otoño.
Un viejo que duerme... las hojas caídas...
El tiempo y la lluvia, el viento y la muerte:
Ya todos llevaron, ya nada dejaron.

Letra: Ernesto Sabato
Música: Aníbal Troilo

2011-09-22T17:48:00.000-07:00

En tu país debe estar anocheciendo. Te escribo ahora porque corro el riesgo de que me interrumpan y. Quizá, ya sabés. Es más fácil, hablo más sencillo, sin tanta vuelta inutilperifrásticamente. Estaba acurrucada en una ventana que mira a la calle Paso. Mi campo de visión se reducía a un espacio bastante pequeño pero también vasto y necesario. De los conductores solo llegaba a ver las mangas de los trajes, algunas apostadas cómodas bailando con los cambios del coche, otras no sé, estaban. Colgaban. Esos colgajos eran exactamente iguales, me podés creer? Cientos de tipos cortados por la misma condenada tijera, como si un modisto lleno de ira hubiera decidido trajear a 500mil hombres todos iguales, a modo de último escupitajo antes de suicidarse o de volverse panadero. Me comprendés? Qué desgracia terrible, y me acordaba de nosotros creyéndonos distintos, dueños de algo que los otros etc. Qué infierno terrible, y vos te acordás de Poe? De Baudelaire? Como les decian? A Poe el hombre en la multitud. Casi escribo 'de', me hubiera degollado a mí misma con el estilete de la tía. El hombre EN la multitud, despersonalizado a un nivel insoportable. De baudelaire y los otros, los que habian visto el infierno, lo verian en este mismo ruido? Lo ves a rimbaud caminando por Paris a estas horas y sintiendo que el universo le queda ridículamente grande? Y sabés que miraba a estos tipos, a los tipos metidos en sus trajes o los trajes metidos en los tipos y todos con Asuntos Importantes, que una como yo no entiende. Gran cantidad de empresarios, dueños de Cosas, respetados hijos de puta.
Entonces sentía nauseas y unas ganas de irme que no caben en esta hoja estúpida que te mando y que vaya a saber cuándo leerás, y vaya a saber quién seré yo cuando vos leas esto y sientas el horror que me oprime la garganta y me obliga a temblar acompasadamente, quién te dice que ya cambié y que estoy en El Molino viendo Otros Asuntos, quizás contándote que me acordé de una estación de trenes acá en Buenos Aires, y que tenía un nombre bastante extranjero como Melville y al que la gente sacaba toda poesía pronunciándolo mal.

2011-09-06T13:25:00.000-07:00

qué hacer, pequeñísima urdiembre

infinitesimal tejido

si un amanecer te trae a los dolores,

a tus mil rostros de este día

y descubres (¡espanto!) no eres

lago, ni espejo,

sólo música de miedo y rechinar de goznes

y, por qué no, trapecista

que arrastra consigo una ausencia verdosa

y se mueve, muta, muerde, muere.

2011-08-23T11:09:00.000-07:00

Le explicaron
En los diarios no se escriben los suicidios
Como si la omisión lograse evitar,
Vaya a saber,
Decenas, millones de muertos.

Amigos, hermanos, padres suicidados,
En todos un lazo violeta atado a la frente sudorosa.
En sus caras recelosas de misterio todas las sombras de la noche,
Todos los nombres de los santos.
Hermosos suicidios.
Prolijo monton de nadas esparcidas,
confirmando nada.
Allí la noche punzante
Aquí la luz y el niño que llora de
Sueño y frío, y la
Nada
Acumulándose.

Ella se miró a los ojos,
Se mordió los labios.

Ahogó un grito.

Una carta.

2011-08-05T17:04:00.000-07:00

Nora:

Camino de su casa, al costado de las vías, un hombre vestido de fucsia. ¿Lo imagina? Con un pulverizador, arrojando colores cenicientos en el pasto, fumigando y silbando acompasadamente. Un paño en el rostro que lo proteje de inhalaciones y una gorra gastada. ¿Imagina, Nora, un hombre totalmente vestido de fucsia, teñido su cuello de fucsia, tiñendo de fucsia los pastizales con sus manos fucsias, las puertas de las casas, las vías, el tren..? ¡Un hombre que pinta el mundo, Nora! Ah , qué felicidad me llenaba el cuerpo.
Atardecía al llegar a Fontenoy Street. No puedo nombrar esa belleza. No puedo nominalizarla, Nora, ¿cómo reducir el tono rosáceo del cielo de Dublín a un sustantivo? Quizás tú sepas ayudarme, quizás el hombre fucsia que surca mis visiones pueda ayudarme.

Hoy la observé en ropa interior. Usted dormía, la quietud del cuarto me traía su olor hasta las narices, me depositaba despacio en ese rumor púrpura.
Mi amor es una cosa sucia, Nora.
Mañana la buscaré en las librerías del centro, sé que trabaja en alguna de ellas. Por ahora la llenaré de cartas, que es como llenarse de fantasmas; charlar con su ausencia y recordarla y multiplicarla y contarle que he inventado un poema, un fantasma, un ferrocarril, un aeroplano, el perfil de su rostro que yace aquí y me observa.

2011-06-02T17:35:00.000-07:00

-Y digamé. ¿Usted bebe?
-No.
-Mire usted, hubiese jurado que bebía.
-¿Por?
-Por los ojos.
-¿Se ha de beber por los ojos? Infame.
-Por la expresión de sus ojos. No lo ha notado porque prefirió adoptar la conveniente postura de no mirarse de afuera para adentro. Pero yo, que sí puedo hacer eso, le digo lo que veo. No se ofenda.

En Pacífico las cosas ya no ocurren en patios con macetas ni música de radio. Un almacenero cierra el boliche, baja la persiana, a lo lejos los bocinazos de la avenida, forma tan solapada de la soledad.

-Mentiras. Hernández, antes del retiro involuntario, contaba que cuando miraba a los ojos a los reos sentenciados, se le erizaba la piel y sentía un frío en la nuca imposible de sostener. Como si fueran navajas, como si lo atravesaran, decía. Pero estaba loco de soledad, ese sí tenía razones para aniquilarse, y lo bien que hizo.
-Usted también las tiene. Déjese abstraer. Olvídese. Este pueblo está lleno de locos. Beba conmigo.
-No bebo.
-Bueno, desde ahora sí.

la lengua es forma, y no sustancia.

2011-05-28T18:06:00.000-07:00

Uno ve el mar. uno percibe el viento. lo tangible, la sustancia.
pero yo hablo de la coyuntura que existe entre ellos, del roce imperceptible donde el viento o el suspiro forman nubarrones y huracanes. en esa mediación, en ese punto luminoso en la nada nocturna planeo presenciar el devenir de las cosas.
no ya en un lado o en otro.
Así también la lingüística; quizás me entregue un poco a ella porque comparte este gusto por las tibiezas bien entendidas y las articulaciones: ella incursiona en cómo tus ideas y tus palabras se tocan obscenamente. Ella explica porqué vos, en este momento, te detuviste en el adverbio 'obscenamente'; tus articulaciones producen formas, no sustancias. todo análisis ulterior al pensamiento es digno de ambigüedad.

'tal vez sea eso un árbol
o tal vez el amor.'

Negación del olvido.

2011-03-24T19:11:00.000-07:00

Discurso pronunciado por Julio Cortázar en París durante el Coloquio sobre la Política de desaparición forzada de personas.

"Pienso que todos los aquí reunidos coincidirán conmigo en que cada vez que a través de testimonios personales o de documentos tomamos contacto con la cuestión de los desaparecidos en la Argentina o en otros países sudamericanos, el sentimiento que se manifiesta casi de inmediato es el de lo diabólico. Desde luego, vivimos en una época en la que referirse al diablo parece cada vez más ingenuo o más tonto; y sin embargo es imposible enfrentar el hecho de las desapariciones sin que algo en nosotros sienta la presencia de una fuerza que parece venir de las profundidades, de esos abismos donde inevitablemente la imaginación termina por situar a todos aquellos que han desaparecido. Si las cosas parecen relativamente explicables en la superficie - los propósitos, los métodos y las consecuencias de las desapariciones -, queda, sin embargo, un trasfondo irreducible a toda razón a toda justificación humana; y es entonces que el sentimiento de lo diabólico se abre paso como si por un momento hubiéramos vuelto a las vivencias medievales del bien y del mal, como si a pesar de todas nuestras defensas intelectuales lo demoníaco estuviera una vez más ahí diciéndonos:

“¿Ves? Existo: Ahí tienes la prueba”.

Pero lo diabólico, por desgracia, es en este caso humano, demasiado humano; quienes han orquestado una técnica para aplicarla mucho más allá de casos aislados y convertirla en una práctica de cuya multiplicación sistemática han dado idea las cifras publicadas a raíz de la reciente encuesta de la OEA, saben perfectamente que ese procedimiento tiene para ellos una doble ventaja: la de eliminar a un adversario real o potencial sin hablar de los que no lo son pero que caen en la trampa por juegos del azar, de la brutalidad o del sadismo y a la vez injertar, mediante la más monstruosa de las cirugías, la doble presencia del miedo y de la esperanza en aquellos a quienes les toca vivir la desaparición de seres queridos. Por un lado se suprime a un antagonista virtual o real; por el otro, se crean las condiciones para que los parientes o amigos de las víctimas se vean obligados en muchos casos a guardar silencio como única posibilidad de salvaguardar la vida de aquellos que su corazón se niega a admitir como muertos. Si basándose en una estimación que parece estar muy por debajo de la realidad, se habla de ocho o diez mil desaparecidos en la Argentina, es fácil imaginar el número de quienes conservan todavía la esperanza de volver a verlos con vida. La extorsión moral que ello significa para estos últimos, extorsión muchas veces acompañada de la estafa lisa y llana que consiste en prometer averiguaciones a cambio de dinero es la prolongación abominable de ese estado de cosas donde nada tiene definición, donde promesas y medias palabras multiplican al infinito un panorama cotidiano lleno de siluetas crepusculares que nadie tiene la fuerza de sepultar definitivamente. Muchos de nosotros poseemos testimonios insoportables de este estado de cosas, que puede llegar incluso al nivel de los mensajes indirectos, de las llamadas tele fónicas en las que se cree reconocer una voz querida que sólo pronuncia unas pocas frases para asegurar que todavía está de este lado, mientras quienes escuchan tienen que callar las preguntas más elementales por temor de que se vuelvan inmediatamente en contra del supuesto prisionero. Un diálogo real o fraguado entre el infierno y la tierra es el único alimento de esa esperanza que no quiere admitir lo que tantas evidencias negativas le están dando desde hace meses, desde hace años. Y si toda muerte humana entraña una ausencia irrevocable, ¿qué decir de esta ausencia que se sigue dando como presencia abstracta, como la obstinada negación de la ausencia final? Ese círculo faltaba en el infierno dantesco y los supuestos gobernantes de mi país, entre otros, se han encargado de la siniestra tarea de crearlo y de poblarlo.

De esa población fantasmal, a la vez tan próxima y tan lejana, se trata en esta reunión. Por encima y por debajo de las consideraciones jurídicas, los análisis y as búsquedas normativas en el terreno del derecho interno e internacional es de ese pueblo de las sombras que estamos hablando. En esta hora de estudio y de reflexión, destinada a crear instrumentos más eficaces en defensa de las libertades y los derechos pisoteados por las dictaduras, la presencia invisible de miles y miles de desaparecidos antecede y rebasa y continúa todo el trabajo intelectual que podamos cumplir en estas jornadas. Aquí, en esta sala donde ellos no están, donde se los evoca como una razón de trabajo, aquí hay que sentirlos presentes y próximos, sentados entre nosotros, mirándonos, hablándonos.
El hecho mismo de que entre los participantes y el público haya tantos parientes y amigos de desaparecidos vuelve todavía más perceptible esa innumerable muchedumbre congregada en un silencioso testimonio, en una implacable acusación. Pero también están las voces vivas de los sobrevivientes y de los testigos, y todos los que hayan leído informes como el de la Comisión de Derechos Humanos de la OEA guardan en su memoria impresos con letras de fuego, los casos presentados como típicos, las muestras aisladas de un exterminio que ni siquiera se atreve a decir su nombre y que abarca miles y miles de casos no tan bien documentados pero igualmente monstruosos. Así, mirando tan sólo hechos aislados, ¿quién podría olvidar la desaparición de la pequeña Clara Anahí Mariani, entre la de tantos otros niños y adolescentes que vivían fuera de la historia y de la política, sin la menor responsabilidad frente a los que ahora pretenden razones de orden-y de soberanía nacional para justificar sus crímenes? ¿Quién olvida el destino de Silvia Corazza de Sánchez, la joven obrera cuya niña nació en la cárcel, y a la que llevaron meses después para que entregara la criatura a su abuela antes de hacerla desaparecer definitivamente? ¿Quién olvida el alucinante testimonio sobre el campo militar “La Perla” escrito por una sobreviviente, Graciela Susana Geuna, y publicado por la Comisión Argentina de Derechos Humanos? Cito nombres al azar del recuerdo, imágenes asiladas de unas pocas lápidas en un interminable cementerio de sepultados en vida. Pero cada nombre vale por cien, por mil casos parecidos, que sólo se diferencian por los grados de la crueldad, del sadismo, de esa monstruosa voluntad de exterminación que ya nada tiene que ver con la lucha abierta y así en cambio con el aprovechamiento de la fuerza bruta, del anonimato y de las peores tendencias humanas convertidas en el placer de la tortura y de la vejación a seres indefensos. Si de algo siento vergüenza frente a este fratricidio que se cumple en el más profundo secreto para poder negarlo después cínicamente, es que sus responsables y ejecutores son argentinos o uruguayos o chilenos, son los mismos que antes y después de cumplir su sucio trabajo salen a la superficie y se sientan en los mismos cafés, en los mismos cines donde se reúnen aquellos que hoy o mañana pueden ser sus víctimas. Lo digo sin ánimo de paradoja: Más felices son aquellos pueblos que pudieron o pueden luchar contra el terror de una ocupación extranjera. Más felices, sí, porque al menos sus verdugos vienen de otro lado, hablan otro idioma, responden a otras maneras de ser. Cuando la desaparición y la tortura son manipuladas por quienes hablan como nosotros, tienen nuestros mismos nombres y nuestras mismas escuelas, comparten costumbres y gestos, provienen del mismo suelo y de la misma historia, el abismo que se abre en nuestra conciencia y en nuestro corazón es infinitamente, más hondo que cualquier palabra que pretendiera describirlo.
Pero precisamente por eso, porque en este momento tocamos fondo como jamás lo tocó nuestra historia, llena sin embargo de etapas sombrías, precisamente por eso hay que asumir de frente y sin tapujos esa realidad que muchos pretenden dar ya por terminada. Hay que mantener en un obstinado presente, con toda su sangre y su ignominia, algo que ya se está queriendo hacer entrar en el cómodo país del olvido; hay que seguir considerando como vivos a los que acaso ya no lo están pero que tenemos la obligación de reclamar, uno por uno, hasta que la respuesta muestre finalmente la verdad que hoy se pretende escamotear. Por eso este coloquio, y todo lo que podamos hacer en el plano nacional e internacional, tiene un sentido que va mucho más allá de su finalidad inmediata; el ejemplo admirable de las Madres de la Plaza de Mayo está ahí como algo que se llama dignidad, se llama libertad, y sobre todo se llama futuro.

veinticuatro de marzo

2011-03-24T17:52:00.000-07:00

llorá nomás, botija, son macanas que los hombres no lloran.
aquí lloramos todos, gritamos, berreamos,
moqueamos, chillamos, maldecimos,
porque es mejor llorar que traicionar
porque es mejor llorar que traicionarse
llorá, pero no olvides.

Mario Benedetti

es quizás un refugio cálido saber que una generación fue asesinada (y no sólo la carne, se atentó
contra el cimiento del hombre: su pensamiento, su derecho intrínseco de ser) pero
que otra resurge en su lugar, generación siempre inquieta en el devenir circular
del tiempo, tan plagado de hombres necios.

político

2011-03-23T18:02:00.000-07:00

'Ahí está:
No demasiadas resacas
No demasiadas peleas con mujeres
No demasiados neumáticos desinflados
Nunca pensó en el suicidio

No más de tres dolores de muelas
Nunca se saltó una comida
Nunca estuvo encarcelado
Nunca estuvo enamorado

7 pares de zapatos

un hijo en la universidad
un coche que no tiene más que un año
pólizas de seguros
un césped muy verde
cubos de basura con tapa hermética.

seguro que lo eligen.'

C.Bukowski.

originalmente lo dijo tu vieja, yo sólo tomé nota

2011-03-02T08:30:00.000-08:00

'La reja es un momento terrible para la sensibilidad,
la materia.'

aleja

2011-02-01T16:44:00.000-08:00

oculto en la dicha de los locos
el dibujo del tiempo que ahora
es el perfil / traición de un cuervo, ¡oh!
picuda dubitación terrupta.

quizás tres dedos de una ninfa que bordean
la espalda, el piano y un reflejo,
la tarde, una calle de San Telmo
abstraidos, ajenos y soñando.

(tristísima ninfa en Buenos Aires
pasaje furtivo nos aleja
del prístino río en primavera)

2011-01-07T05:49:00.000-08:00

Es un sueño recurrente: un yo pensante que se debate entre interminables cavilaciones para llegar a un punto determinado, que llamaremos casa. No importa ya a quién pertenece. Es una casa. A una cuadra, una calle de tierra; a cuadra y media, una estatua pequeña para un dios rojo. Soy yo, caminando o corriendo el interminable trayecto que separa esa casa de la mía.
No siento calor pero gotas gruesas de sudor me corroen la frente, se inmiscuyen en el camino de mi espalda, bordean la cintura y se esfuman.
Está mal, no debiera soñar esto.
En el sueño no me cuestiono, es simplemente una realidad concreta y tangible, no hay otra aseveración posible que la expresión de lo soñado. Me dejo llevar, me conviene. Sé que entrar en la casa-que-no-es-la-misma me supondrá, al menos, alguna pérdida: quizás la pequeña ventana del cuarto superior ya no existe, quizás en su lugar haya una copia chiquita de un Van Gogh, un disco de Bach, un corpiño.
Ya dentro, claro, la casa no es como la recordaba. Mi mente pugna por modificar todos los detalles posibles que denoten un choque entre los años pasados y estos. Algo me prepara para su aparición, para que ella intervenga; el autoconvencimiento de lo nocivo me lleva a modificar los escenarios, no quiero que aparezcas como sé que aparecerás, sobre todo por el pobre imbécil que ahora duerme ahí, a pasos tuyos. Él no sabe. No siento las gotas pero ahora sí siento calor y me sofoca. Estoy subiendo tus escaleras. Estoy viendo la puerta de metal, parece derretirse pero sé que estás del otro lado, sé que estás pero, ¡Dios! ojalá no me despierte, ojalá no me despierte y la conscienc...
Algo me arrastra del pelo aunque intente quedarme.

2010-12-20T18:10:00.000-08:00

"Es de tarde, llueve. Vivir es triste en una casa sola. Paula lee poco, apenas toca el piano. Quisiera algo, no sabe qué. Quisiera no tener miedo, evadirse. Piensa en Buenos Aires; acaso en Buenos Aires, donde no la conocen.
Acaso en Buenos Aires.
Pero su razón le dice que mientras se lleve a sí misma consigo el miedo ahogará su felicidad en todas partes. Quedarse, entonces, y ser pasablemente dichosa. Crearse una dicha hogareña, envolverse en el cumplimiento de mil pequeños deseos, de los caprichos minuciosamente destruidos en su infancia y su juventud. Ahora que ella puede, que lo puede todo. Dueña del mundo, si solamente se animara a...
Pero el miedo y la timidez le cierran la garganta. Bruja, bruja.

Para las brujas, el infierno."

J.C

La Fama.

2010-11-11T05:16:00.000-08:00

El poeta la vio pasar, aprisa; y aprisa corrió tras ella y se quejó:
—¿Y nada para mí? A tantos poetas que valen menos ya los has distinguido: ¿y a mí cuándo?
La Fama, sin detenerse, miró al poeta por encima del hombro y contestó sonriéndole mientras apresuraba la carrera:
—Exactamente dentro de dos años a las cinco de la tarde, en la Biblioteca de la Facultad de Filosofía y Letras, un joven periodista abrirá el primer libro que publicaste y empezará a tomar notas para un estudio consagratorio. Te prometo que allí estaré.
—¡Ah, te lo agradezco mucho!
—Agradécemelo ahora, porque dentro de dos años ya no tendrás voz.

-Imbert

proyección.

2010-11-03T19:53:00.000-07:00

Y era lógico, dejaría de escribir en el punto álgido de las mejores creaciones. De alguna manera así consagraría alguna victoria, algún espectro de victoria que cupiera en la rutina desganada, que se abriera paso como una sabiduría merecida.
Cuando logre poner estas palabras -que acaso ahora son aire, porque las digo, quedamente, aunque con voz clara, al oido del pobre Tom- en papel, estaremos, lo que se dice, en casa. Ya no en la estereotípica casa de malvones que imaginara de pequeña, la balaustrada y la enredadera, las incontables arañas. Esto será más bien una pausa en la marea de la nada en la que nos hundimos tanto, y... ¿Qué, Tom? No, no entendés porque no hablo para explicarte nada. Sería sencillo poner esto en palabras entendibles para vos, no te culpo, sos pequeño. Como todo lo que te rodea.
Lo que pasa, Tom, es que no puede irse por la vida achicando los discursos, las ideas, los mundos, a causa de un interlocutor abyecto y desganado, miserable y tan pobre gente como todos esos que ves detrás de la ventana del tren, tan aparentemente afligidos por la lluvia.
Te decía, sí. Será una pausa, un lugar de paso. Como un aeropuerto. Arribaremos repletos de valijas, de cacharros. Esos que ahora nos niegan, sí. No te preocupes, yo retomaría la escritura y vos jugarías, incansable, con un mechón de mi pelo lacio. Jugarías.
Tom, el tigre es un jardín que juega.

2010-09-24T06:13:00.000-07:00

Eficaz el ligero de espíritu
que logra desaprenderse, trabajosamente,
de sus ataduras mundanas.
Feliz aquel desconocedor de tales avaricias de la carne
e inmortal el que,
habiéndolas visto y saboreado,
las desprecia.

2010-08-25T17:00:00.000-07:00

Nada ansío de nada,
mientras dura el instante de eternidad que es todo,
cuando no quiero nada.

OH HAI GUISE

2010-06-19T14:51:00.000-07:00

Se dijo alguna vez que la definición de locura es intentar la misma cosa un sinnúmero de veces esperando resultados diferentes.

Este blog que otrora alimentó las bocas vacías del intelecto con dosis homeopáticas de Rimbaud y Artaud, se ve hoy subsumido en el más sincero de los emboles. Totalmente despreocupado y croto, nuestro roñoso antro vuelve al ruedo de la mano de los de siempre, Pablo ("en el principio era Heráclito, vieja" -Juan 1:1-3), los agazapados stalkers, algún cazatalentos timidón que no se anima a pedirme que publique en Página 12 (?)... en fin.

A todos ellos, a ustedes, hola.

2010-03-25T11:59:00.000-07:00

El más viejo de los dioses había muerto. Un pacto entre otros dioses igualmente añejos rezaba 'si el universo llora, se le concederá el don de la resurrección'.
Cierta noche el universo entero recordó y lloró, excepto un solo ser. La lágrima negada. Es por eso que incluso hoy todos lloran por dicha lágrima y conocen la amargura, y son humanos y mortales.

2010-02-26T09:41:00.001-08:00

"por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me acechan con sus cantos
una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales,
llamándome y llamándome"

2010-02-22T10:53:00.000-08:00

"Sí, pensó Clemens, al shock room. Tóquenle una docena de discos de jazz, pásenle un frasco de clorofila por la nariz, pónganle hierva bajo los pies, bañen el aire con perfume de Chanel, córtenle el pelo, arréglenle las uñas, tráiganle una mujer, grítenle, golpeen y hagan ruido; fríanlo con una corriente eléctrica, llenen los abismos y las hendiduras, ¿dónde está la prueba? Es imposible pasarse la vida inventando pruebas. Es imposible entretener a un bebé con sonajeros durante toda la noche, y todas las noches durante 20 años. Alguna vez tendrán que detenerse. Y entonces volverán a perderlo. Y eso si alguna vez les presta atención".

Nunca fui joven. Lo que fui o pude ser, está muerto. Siempre pensé que uno muere todos los días, y que los días son como cajones, ¿no?, con su tapa y todo. Y no hay que volver atrás, ni levantar la tapa, pues uno muere un par de miles de veces, uno come, respira, el corazón late millares y millares de veces, uno despierta, uno hace el amor, uno deja un montón de cadáveres y todos con una muerte distinta, con una expresión cada vez peor.
"Te apartas de tí mismo de ese modo", fue la respuesta.

2010-02-05T07:12:00.000-08:00

"[...] Acuérdese de aquel adagio hindú que cita Schopenhauer: no hay loto sin tallo. O como decía el latino: nihil est sine ratione.

Hasta el sabio, canta el coro en el Prometeo encadenado, hasta el sabio tiene que doblar su rodilla ante Adrastea. Adrastea es lo inevitable. La rueda del Karma. What is done, cannot be undone, dicen en Macbeth. La teoría del Nous. Los demás tipos han vivido en Babia. Ahora están estupefactos. Son todas buenas personas, pero muy ignorantes, gente que no ha leído, que no ha profundizado, que no ha salido nunca del medio metro cuadrado donde nacieron. Entonces ¿cómo voy a hablar del mar con la rana que nunca salió de su charco? Gentes así no están capacitadas para interpretar, para juzgar in tuitu personae. Se quedan con el contorno, se conforman con la fachada postiza del mundo. En cambio, y permítame la vanidad, yo no, yo soy de aquellos que no ignoran que la realidad tiene dos caras, qué, dos caras, veinte caras, cien caras, y que la cara que más a menudo nos muestra es falsa y hay que saber buscarle la verdadera."

II

2010-01-26T07:07:00.000-08:00

la vacuidad de sonido o ausencia tonal, de manifestación innegable en ciertos círculos humanos, posee cualidades intrínsecas como ser: pánico abyecto a la Nada (por la inmediata comprensión de su magnitud) y el consecuente horror vacui que, paradójicamente, puebla el entorno inmediato.

prima facie

2010-01-25T14:31:00.000-08:00

mediante un ligero ajuste reaccional el sujeto entrará en crisis. entendemos por crisis aquéllas instancias místicas y necesarias que el yo adquiere en la posterior recopilación de experiencias de vida al rozar (simbólicamente) su punto cúlmine. sentidos: abnegados. razón: corrompida. inminente destrucción de instancias psíquicas. consecuente elaboración del duelo; resultados:
-azarosamente o por razones nimias elige contubernalis (cuyo proceso crítico será necesariamente igual o más leve que el propio), reacomodación parcial o definitiva.
-desiste.

la segunda opción puede incluir o no destrucción corporal masiva, si bien en la mayoría de los casos conlleva a la fase II [instancias de las cuales se establece una indudable 'progresión regresiva' (dado el empeño del sujeto en volver a la fase 0, previa al nacimiento, al nihil, lo hiperbóreo)]

2010-01-07T04:12:00.000-08:00

'¿Por qué tan lejos de los dioses? Quizá por preguntarlo.
¿Y qué? El hombre es el animal que pregunta.
El día en que verdaderamente sepamos preguntar, habrá diálogo. Por ahora las preguntas nos alejan vertiginosamente de las respuestas. ¿Qué epifanía podemos esperar si nos estamos ahogando en la más falsa de las libertades, la dialéctica judeo-cristiana? Nos hace falta un Novum Organum de verdad, hay que abrir de par en par las ventanas y tirar todo a la calle, pero sobre todo hay que tirar también la ventana, y nosotros con ella. Es la muerte, o salir volando. Hay que hacerlo, de alguna manera hay que hacerlo. Tener el valor de entrar en mitad de las fiestas y poner sobre la cabeza de la relampagueante dueña de casa un hermoso sapo verde, regalo de la noche, y asistir sin horror a la venganza de los lacayos.'

2010-01-03T16:24:00.000-08:00

Vuelta por el universo
-cada vez más lejos-

.

2010-01-01T11:55:00.001-08:00

Tienes a ratos
la cara del exilio
ese que busca voz en tus poemas.
Mi exilio es menos duro,
le sobran las defensas,
pero cuando te llevo de la mano
por una callecita de París
quisiera tanto que el paseo se acabara
en una esquina de Montevideo
o en mi calle Corrientes
sin que nadie viniera a pedir documentos.

2009-12-21T15:57:00.000-08:00

-Et tous nos amours -vociferó Emmanuèle.

-Et tous nos amours -dijo Oliveira, tirándose en el banco y buscando un cigarrillo-. Esto, vieja, ni Heráclito.

-Tu me fais chier -dijo Emmanuèle, poniéndose a llorar a gritos-. Et tous nos amours -cantó entre los sollozos. Oliveira oyó que los policías se reían, mirándolos por entre las rejas. "Bueno, si quería tranquilidad la voy a tener en abundancia. Hay que aprovecharla, che, nada de hacer lo que estas pensando." Telefonear para contar un sueño divertido estaba bien, pero basta, no insistir. Cada uno por su lado, la hidropesía se cura con paciencia, con mierda y con soledad. Por lo demás el Club estaba liquidado, todo estaba felizmente liquidado y lo que todavía quedaba por liquidar era cosa de tiempo.

le patient est isole

2009-12-18T06:27:00.001-08:00

sé sabia, Pena mía, y permanece en calma.
reclamabas la Noche; ya desciende, hela aquí:
envuelve a la ciudad una atmósfera oscura
a unos la paz trayendo y a los más la zozobra.

mientras que la gran masa de los viles mortales,
del Placer bajo el látigo, ese verdugo impávido,
cosecha sinsabores en la fiesta servil,
ofréceme tu mano, Pena mía, ven aquí,
lejos de ellos. Mira balancearse los años transcurridos
con vestidos ridículos, sobre las balaustradas
del cielo; la nostalgia burlona ya emerge de las aguas;
descansa bajo un arco el moribundo sol
y, tal enorme sudario rezagado, hacia Oriente,
Oye, querida, oye cómo avanza la Noche.

-Cuadros Parisienses- imagen: Gottfried Helnwein.

2009-12-16T18:12:00.000-08:00

horror vacui

(Gottfried Helnwein, Antonin Artaud). Pasa de vez en cuando y es casi peligroso que pase, me obsesiono tanto con algo que lo termino rompiendo.
Y cuando está muerto e inútil lo miro, condescendiente, pregunto qué hice.
Siempre tarde, claro.

funny fact

2009-12-14T08:46:00.000-08:00

"Amenazas a CFK". La tratan de pescado, de fondo suena la marcha militar, proponen matarla o-algo-así.

No me causó gracia -más allá de realmente detestar su política de gobierno no creo que la mejor manera de arreglar las cosas sea matándola- que le dijeran pescado o yegua , me resultó interesante el paralelismo casi premonitorio, ese CFK que al oído se confunde, JFK, CFK, un poco como vaticinando algo.

Juro que cuando mi madre escucha radio 10, al bendito negro oro y al secuaz asexuado y nunca bien ponderado Feinmann, recuerdo [ esto ] y estallo en risas y confeti.

.

2009-12-08T16:29:00.000-08:00

amagando una contorsión exótica, desdeñando los improperios del verano -y algo de inevitable y de dolor-, una obra de Bach que remite a otra cosa, murder by death o la letra execrable de algún tango que alguna vez supo apenas emocionarme hasta las lágrimas. Otra más y ya se desdibujan dos planos, el despierto y el otro, tan calmo que recorta un cello del fondo mientras el destino parece una cosa tan boba desde acá, o ya no importa, o sólo se oye la ausencia de notas y el círculo perfecto que describe un arco.

y la renuncia cobarde de la primavera, prima mustia del frío que me mantiene a flote entre los vivos, que se aleja en medio de un reproche irrenunciable.

cómo romper la magia del existencialismo en 3 sencillos pasos

2009-12-05T06:41:00.000-08:00

El gato duerme a mi lado, afuera llueve, hace un poco de frío, siento el peso de mis años en la espalda como un cuchillo afilado que me apura a vivir cosas locas, quizás por la certeza bien fundada de que voy a morirme pronto. Como sea, me voy meditando sobre una de las 173 frases de N. aplicables a la vida.

el hombre es una cuerda tendida entre el animal y el superhombre, una cuerda sobre un abismo.

Un año

2009-12-04T09:59:00.000-08:00

Parece mentira, pero cumplimos un año. No fue fácil; hubo que sentarse a crear, hubo que copiar y pegar. El trabajo fue arduo pero compartido, porque yo escribo y ustedes leen, si no leyeran yo no escribiría, o escribiría pero eso no importaría porque (...)
Si bien lo que se leé acá está en modo descarga espiritual, de ninguna manera es mi estricto modus vivendi, eso está en otro lado que -por supuesto- no será visto jamás, al menos no por ustedes, simples mortales.

Pitos, matraca, roxette en la terraza y a festejar con todos nuestros ídolos de la infancia, Roberto Plant, Tito Puente, Polino, Nietzsche, Sandra Bullock, China Zorrilla, Cortázar, yo (Scarlett Johansson), Lynch, en fin, todos los que hicieron esto posible.

Enjoy it.

Here comes the sun

2009-11-29T07:14:00.001-08:00

Si alguien no me hubiera dado a conocer la música que más me llena el alma, estaría probablemente muerta.
Siento -creo- que el poder de la música no reside necesariamente en sí misma, las significaciones que uno mismo le da la vuelven estrictamente fundamental; y ahora vendría bien esa fracesilla de Nietzsche pero como no la recuerdo al pie de la letra mejor no la pongo.
Algo como "la vida sin música sería una poronga de ésta magnitud" *gesto con las manos*

Cómo me gusta el existencialismo.

Silvino recomienda

2009-11-24T15:14:00.000-08:00

"PARÍS ERA UNA JODA bárbara"

Ernesto Heminway nos sorprende ahora, como siempre, con la reedición de su libro (alabado por la crítica, defenestrado por los lectores que alegan ES UNA MEZCOLANZA INMUNDA DE GENTE QUE NADA QUE VER).
A ver Ernestito con qué nos salís ahora.

Falta poco y blog cumple un año, el lector menos sesudo, el que lee lo que escribo, me comprenderá cuando digo que mi intención más sincera es, justamente, hacer un buen rejunte de cuestiones como ponerme en pedo con Bayley's o sodomizar a Polino y festejar, porque qué es la vida sino eso, una orgía de problemas y satisfacciones de proporciones bíblicas

2009-11-23T13:43:00.000-08:00

"Los espejos son gratis 
pero qué caro mirarse de verdad, y cómo verse 
que no sea saludo a precio fijo 
postal con la vista de la torre 
inclinada. 
Los perros rabiosos son gratis 
por esas cosas nunca paga nada 
en cambio este felipe 
esta tacita de tapioca 
o el capuchino del amanecer 
ticket seguro 
cero ochenta y el servicio 
quizá lo encuentre comprendido,
quizá no. 
El sol es gratis 
y esta goma de lápiz cero cincuenta   
pague para destruir! 
Los gatos son gratis 
La viruela boba 
los accidentes 
el humito que da prestigio a la locomotora de los maniseros. 
Los eclipses son gratis 
tan bonitos y los discursos 
en la Plaza de Mayo.
Una nación que lo hace todo por sus hijos.
Lea la guía con el plano: dos cuarenta. 
El amor es gratis 
paga al final 
o bien 
le pagan (depende de la suerte o la corbata). 
Precios variables: Lin Yu Tang 
Boca Júniors 
usted lo ve 
lo prueba
y se lo lleva. 
La muerte es gratis.
Una 
dos 
y
tres 
una cucharada para papá 
y otra para mamá 
así lindo el nene".

J.C

Paris

2009-11-13T17:13:00.000-08:00

fue como no haber estado allí.
Céline se había ido.
no había nadie allí.
París fue un bocado de aire azulado.
las mujeres pasaban como una inhalación como si tu nunca
fueras a ATREVERTE a irte a la cama con
ellas.
no había ningún ejército por ahí.
todos eran ricos.
no había pobres a la vista.
no había viejos a la vista.
cuando te sentabas en una mesa en un café
te caían celosas miradas
de los demás
asiduos
quienes estaban seguros de ser
más importantes que
tú.
la comida era demasiado cara para comerla.
una botella de vino te costaba
tu mano derecha.
Céline se había ido.
hombres gordos fumaban cigarros convirtiéndose en
gloriosas bocanadas de humo.
hombres delgados permanecían sentados muy estirados y charlaban
únicamente entre sí.
los camareros tenían los pies grandes y estaban seguros
de ser más importantes que
nada y
que nadie.
Céline se había ido.
y Picasso se estaba muriendo.
París fue absolutamente nada.
vi a un perro que parecía un
lobo blanco.
no recuerdo haber abandonado
París.
pero debo de haber estado
allí.
fue de alguna manera como dejarse
una revista de moda en una
estación de tren.

Bukowski

2009-11-03T16:41:00.000-08:00

un búho de Minerva vuela bajo en el atardecer naranja del olimpo.
abstraído planea y respira el aire cambiante del solsticio,
se posa en una rama.
alguien lejano cuenta que llora.
esconde el rostro marchito en las alas y despide al sol;
es que volverá a verlo en invierno,
lejos del humor agrio de la primavera,
del calor de los hombres.

2009-10-31T21:51:00.000-07:00

tengo muchas ganas de manchar esta blancura horrenda parece todo muy pensado y lógico limpio detesto las cosas limpias y blancas me enferman me cortaría las manos pero no es físicamente posible quedaría una
ninguna idea del estilo es posible es estúpido la gente como yo aprende con el tiempo se adoctrina a la gente como yo la limpian y al final es blanca como esto
y dios
cómo lo odio

.

2009-10-31T07:00:00.000-07:00

'en realidad poco me importa
que tus senos se duerman
en la azul simetría de otros senos.
Yo los hubiera hollado
con la cosquilla de mi roce
y te hubieras reído justamente
cuando lo necesario y esperable
era que sollozaras'

.

2009-10-30T07:51:00.000-07:00

después, quizás, ya no lo sé
las garras en tus senos, colmándote

Birdman solicita:

2009-10-25T12:28:00.000-07:00

Saber quién fue el autor del segundo comentario de la siguiente entrada:

http://imagenparaunojocortado.blogspot.com/2009/07/no-se-comprende.html

TENER EN CUENTA los siguientes ítems:

-hacerse pasar por el responsable para ganarse mi simpatía no vale.
-aguante Sandra Bullock en esos papeles superficiales y absurdos donde la apreciamos en semi bolas, oh sí.
-nadie se gana mi simpatía.
-si el responsable se hace presente subo un video mío bailando Jingle Bell vestida de santa claus
*anexo1: o bailando Roxette en la terraza vestida de pitufo

Estoy aburrida, tengo tarea de psicología pero ya saben, la capacidad craneana disminuye los domingos, y más si hay sol y tengo el culo cuadrado de estar sentada. Voy a hacer un radioteatro con escenarios perfectamente posibles, cosas que le pueden pasar a uno todos los días, me pudrí de la poesía, eso en lo empírico no sirve para nada (no me lo nieguen, desubicados, acá la palabra la tengo yo).

Vamos.

1- Soledad Silveyra asoma la cabeza por la puerta del aula, presa de la verguenza (es vergonzosa cuando no toma) y con la voz medio quebrada pregunta "podemos entrar para hablar de las elecciones del centro de estudiantes?". La profesora les da el sí, Sole entra, secundada de cerca por china zorrilla, que mira un poco sin entender el alboroto.
Soledad mueve las manos, se esfuerza, ante las evasivas y los ataques a oktubre. Cuando se acaba la ponencia les arrojamos tomates, en especial a china, pero no les importa porque el rojo les hace juego con los estandartes.
(Milanesas de soja, pebetes de jamón y queso, termidor en caja y mucha cadera, un reviente total).

2- Suena el teléfono en la residencia de matías alé, matías se levanta en calzoncillos a atender. Es Soledad Silveyra, está ebria de nuevo.

-Hola lallllola está agustín?
-No, estoy incomodín.

(redoble de platillos, gritos, revolución, aplausos)

Créditos
Lindsay Lohan: China Zorrilla
Matías alé: Erik Erikson
Soledad Silveyra: Barry White
Profesor: Gastón, el gay de gran hermano
Tomas aéreas, tomas de China en cuerpo a tierra y escenarios varios: fuerza aérea nacional
Yo: Scarlett Johansson

Feliz navidad chicos

'

2009-10-21T17:47:00.000-07:00

preguntó por el alba. ya vendría.

sólo quedaba sentarse a esperar,

a notar que el espacio insondable entre los seres no es más que

la continuación natural de los sucesos, del devenir

de las noches y los días.

no comprendo –los sonidos bailaban en su lengua-,

no comprendo.

y sonreímos un poco porque se sintió como si una brisa de verano

nos hubiera tocado las caras.

sé finalmente el deber de la conciencia

el paso del tiempo, el saber que

respiro

que bailoteo a veces

entre la luz del universo

hasta que de nuevo la noche;

como hecha de barro y

moldeada por un escultor mediocre

al que deberíamos temerle.

oculta, agazapada, sosegada,

la miro, es frágil y breve.

tu oscuridad no me asusta –le digo

me sos amigable, charlemos un rato.

no es que la ame, ni que

siempre la haya amado.

no es eso, es que

no puedo mirar al sol.

2009-10-19T11:32:00.001-07:00

Creo que quiero sedantes.

Creo.

.

2009-10-12T12:26:00.001-07:00

omitir los detalles que debería para hacer esta historia más breve sería como agarrar un tucán por las patas y despellejarlo, o amenazarlo con arrancarle el pico y las plumas con una tenaza. muy poco poético, se entiende.
debería decir que todo empezó como tantas otras cosas, con nada; un mocoso en el colectivo. un mocoso que no pasaría los – años (no los sé, los supongo, pero me limito a lo cierto, a lo relevante; con lo otro, será amable y me ayudará usted, el atrevido que lee, mi inestimable amigo, mi invisible amigo).
del paisaje monótono pasé a ojear el libro pero temiendo lo de siempre, comprometerme, si me comprometo con algo estoy literalmente muerta. o ese algo puede darse por muerto apenas al considerar ser observado por mí como objeto comprometible.
françoise me miraría con sorna si le relatara esto, solía pensar bonitos párrafos para mí como si yo los apreciara por su arte y jamás supo que los encontraba tan faltos de… bueno, françoise entornaría los ojos y diría algo que obligadamente contendría palabras como maduración, conciencia, pero sabe cuánto detesto todo eso así que sólo se limitaría a sonreír un poquito y pedirme que le cuente, que es temprano y el feriado le quita el sueño.
el mocoso abrió la boca estúpidamente –no me burlo del mocoso, pero el gesto era inerte, como cuando de chicos dibujábamos esmeradamente las cercas del chalet y la lengua se nos asomaba por la comisura derecha, pugnando por terminar la tarea ardua y gritar primero que el otro un orgásmico Terminé- y posó los ojos en la sucesión de imágenes, bastante pobre, que nos regalaba el domingo ya casi a punto de morir del todo, a través del vidrio.
-esto del tiempo es complicado- decía, seria, la mujer a su lado (creo que su madre, o no lo sé, o no me importa) a otra vieja que la observaba y asentía, y quizás por dentro la envidiaba porque era hermosa. si bien era pueril, casi ordinaria. el tipo de mujer que acompañará mi definición de belleza hasta que encuentre otro. no así con los hombres. no sabría decirlo pero la singularidad de Ivanov, esos rasgos fríos, era rozar un cubo de hielo con la punta de los dedos y sentir eso en la garganta, como cosquillas o ganas de apropiarse para siempre de la razón por la cual Ivanov era Ivanov hoy y nunca, algo abstracto pero que recuerdo con tanto cariño al pensarlo sin querer.
y ahora la vieja se acomodaba, pesada, su enorme culo que pugnaba por robarle un poco de espacio al pobre hombre a su lado, que con cara de resignado doblaba el diario por la mitad, lo abandonaba sobre su pantalón beige bastante feo.
la vieja decía algo del colegio de los nenes, que los nenes estaban contenidos –palabra idiota y superflua, si las hay-, que Julio era un divino con los nenes, que los nenes aprendían, y la religión, que el respeto, excepto algunas maestritas, ¿no es cierto? que se creen que una es tonta y le quieren pasar por encima, las borregas incultas, pero a mí no me vienen con cuentos sobre mi nene, un santo.
cuando se cayó por fin la boca me tentó leer palabras sueltas del relato, vistas al pasar. jazz, las manos, y un parrafito que leí casi sin querer, con ojos de disculpa para mamá que de nuevo me iba a esperar un poco más, que sin querer pasé doce paradas y estoy sola y de noche y de golpe hace frío porque el campo es otra cosa, es distinto.
pero no, volví a los ojos del mocoso que miraban inquisidores, pero ahora me miraban a mí, ya no a las escenas casi tétricas del atardecer del otro lado del vidrio.
miraban aspectos de mí.
nunca pude mirar a los ojos a otra persona por mucho tiempo, rápido quiero sacarme el peso de las córneas como cuchillitos calientes, como agujitas debajo de las uñas, un dolor agudo que me dan unas ganas indecibles de maldecir al mundo y a mí misma por tener uñas, por tener un nombre y tener uñas y carne.
los ojos del mocoso miraban mi labios. miraban, entrecerrados, como si quisieran comprenderlos y desentrañarlos, y quizás había algún pacto tácito entre nuestros respectivos órganos y yo no lo supe, quizás mi labio inferior llamaba su atención, quizás mi labio herido (no, no estoy nerviosa mamá) era el centro de atención de la fiesta y a los ojos del mocoso les llegó el infortunio de bailar con la más fea, con la herida, con la rota.
me miró un rato, ahora totalmente en frente de mí, y su mentón se apoyó en los brazos para acomodar la escena. sentáte bien, le gritaba la madre, o la hermana, y nada.
la madre o la tía no sabían que mi labio era demasiado novedoso como para dejarlo pasar sin verlo. es una de esas cosas que uno hace sin querer y después se arrepiente y pide las pertinentes disculpas; pero, ah, qué bien cuando ocurre. una emoción breve, de un rato, y a otra cosa, que es tarde y mañana feriado.
me hubiera gustado regalarle un pedazo mío al mocoso; empezaba a quererlo, empezaba a gustarme. me gustaba que se atreviera a mirarme y cuando yo clavaba mi vista en él me huía, pero le daba vergüenza, porque se sonreía un poquito. y me gustaba que sonría, porque uno no hace sonreír tan fácil a nadie. piense: mirar a alguien y avergonzarlo y ponerlo en la situación incómoda de ocultar el rostro para que no se note la sonrisa que no puede guardarse y brota, y cómo disfruté ese ratito de verlo sonreír un poco al mocoso.
llegando a R. me miró de nuevo, esta vez sí, al labio herido, y acercándome, llevando mi pecho hacia delante, metiéndome en su espacio ya cerca de su asiento, agrandé mis ojos al tiempo que le susurré

-…Bú.

Parpadeó con unas pestañas (ahora lo noté, y creo que yo sonreí un poco) largas y curvas, que le hacían justicia a los ojos corrientes y profundamente hermosos que velaban.
la vieja me miró y dijo que lo único que faltaba ahora, pendeja-del-diablo, que entre las maestritas y las maleducadas tenía rotas las pelotas.
lamenté que la madre o la tía o la prima se diera vuelta a observarme sin entender, mientras agarraba al mocoso y se lo llevaba, mientras bajaban en la parada de la avenida ancha y se perdían para siempre, y para mí quedaba irresoluta la cuestión, quizás lo hice llorar un poco, después de todo era solamente un niño.
françoise diría que tengo demasiado instinto y si fuera por mí abrazaría a todas las criaturas bellas y horribles y les haría un nido en mi pelo, no porque fuera buena sino porque soy terriblemente egoísta y planeo apropiarme de todo lo hermoso del mundo, pero no puede culparme.
yo tampoco, porque eso supondría dejar de hacerlo.

Y no.

(Foto: vacaciones; Mar del Plata, desde el auto)

2009-09-27T13:30:00.000-07:00

retomamos las charlas por la noche para no perder la costumbre; despacio notamos que la vida diurna se fue acartonando y, al final, el espacio lumínico comprendido entre la mañana ya entrada y las 6 de la tarde en invierno no era más que un permanecer en vilo, un estarse quietos que nos acerque a la noche preciada, el descanso, porque se entiende que aunque se esté activo el tiempo corre pausado y acompasado cuando las únicas luces son las que encendemos, y a veces ni eso.
no sé qué sería ahora; yo acercaría los papeles y leería despacio, no permitiríamos que el agua hierva, principio elemental para compaginar lo que vendría al rato. escucharíamos música -de mutuo acuerdo- pero un ruido nos distraería, nos obligaría a levantarnos y asomarnos a Riobamba ya muerta ni bien llegada la noche. esbozarías una sonrisa tímida y precavida porque ocurre lo de siempre; despertamos del letargo de la lectura sobresaltados por nada, y aquí sería grato y conveniente recordar aquélla ocasión en que con el pretexto del helado te di el beso insulso, hierático y hermoso, cuando me tomaste por loco en el patio con macetas de san telmo.
nos acostaríamos tardísimo, más para recuperar la costumbre -de nuevo- que por necesidad. pero lo cierto es que los años de práctica perdidos nos volvieron lentos y perezosos. ni siquiera terminás de calzarte la ropa de dormir que yo estoy en otro plano psíquico, pronto te me unirás en el proceso inconsciente y será el último y efectivo, siempre efectivo y horroroso y ansiado aliciente del sueño antes de las horas siguientes, ya no oníricas, palpables pero que nos desagradan tanto. Cómo nos desagradan.
Sin embargo, hasta la próxima.
La ciudad nos deglute, fingida, hasta alguna noche cercana.

Ni yo lo hubiese podido decir mejor

2009-09-14T13:02:00.000-07:00

Me falta una concordancia entre las
palabras
y el momento de mis estados.

Antonin Artaud.

2009-08-28T20:18:00.000-07:00

Los pastores serán brutales mientras las ovejas sean estúpidas.

No se comprende

2009-07-26T11:14:00.001-07:00

*Agrandenlán, gracias
Caben dos posibilidades: que haya una sola persona con mucho tiempo libre entrando una y otra vez, o que...bueno, no se entiende cuál sería la otra.
No es que haya una total vacuidad de contenidos, a veces me porto bien y subo algún que otro fragmento de Bradbury (voy a patentar el chocolate Bradbury y va a ser un éxito total en todas las disquerías del país menos en córdoba y mendoza).
Bueno, una de las metas de mi vida se cumplió.
Escribir algo que alguien lea. No estrictamente con algún fin (como sería escribir un libro), pero no dejo que eso me deprima.

Quedarían un par de tareas por cumplir antes de mi deceso, como ser:
-vivir
-dejar morir
-que córdoba y mendoza entren en las promociones que pasan por televisión
-ponerme en pedo con Bailey's
-sodomizar un cura (esto puede variar con el tiempo, supongo que el frenesí agnostico que me carcome ahora, en mis dulces 19, algún día pasara a la historia, dando lugar al más aberrante y conveniente de los cristianismos)
-recrear la comunidad del anillo en el fondo de casa
-hacer una orgía de cindor, bañarme en cindor y demás sutilezas con cindor
-matar a Morano, la de gramática.
Dos veces.

QUÉ

2009-07-24T10:14:00.000-07:00

Me levanté cruzada, al que me habla lo emboco. El gato me soporta como puede, por ahí si le doy una pepa de las que tengo ahora en el escritorio se deja tocar, se pone mansito y prende el ronro, lo cual baja un toque esta sensación de euforia que me deja el no dormir, más café, más tarea acumulada (que es como la pila para planchar, uno nunca sabe cuándo empezó pero sabe que es interminable, que dura más allá de nuestros días, está en otro plano de la realidad empírica y rondando ese universo prácticamente incognoscible de las cosas que no me interesan o me ABURREN).
Eso pasa, estoy aburrida.
Me aburro tan fácil.

.

2009-07-18T19:53:00.000-07:00

fui el vicario feliz de un solo instante,
el que a veces encuentra en su saliva
un breve gusto a madreselva
bajo cielos australes.

Una noche o una mañana cualquiera

2009-07-17T08:13:00.001-07:00

ni siquiera sé si la tierra existe. ¿y tú?
Yo sí. Soñé con ella esta mañana.
No hay mañanas en el espacio.
Esta noche entonces
Siempre es de noche –dijo Hitchcock suavemente- ¿de qué noche hablas?
Cállate –dijo Clemens irritado-. Déjame en paz.
Hitchcock encendió otro cigarrillo. No le temblaban las manos, pero parecía como si se estremeciese bajo la piel tostada por el sol. Un leve estremecimiento en las manos, y un invisible estremecimiento a lo largo del cuerpo. Los dos hombres, sentados en el piso de la galería de observación, contemplaban las estrellas. Los ojos de Clemens brillaban intensamente, pero los ojos de Hitchcock, ausentes y apagados, no se fijaban en nada.
me desperté a las 5 am –dijo Hitchcock- y me oí gritar: “¿dónde estoy?” y la respuesta fue: “en ninguna parte”. Y dije entonces: “¿dónde he estado?” y respondí “en la Tierra”. “¿qué es la tierra?” me pregunté. “es el lugar donde nací”, me dije. Pero las palabras no tenían sentido, y peor aún. No creo en nada que no pueda ver o tocar. No puedo ver la Tierra, ¿por qué voy a creer que existe? Es mejor así, es mejor no creer.
Allá está la Tierra- apuntó Clemens- Aquel punto luminoso.
Eso no es la Tierra, es el Sol. Desde aquí no se ve la Tierra.
Yo puedo verla, tengo buena memoria.
¡No seas tonto! No es lo mismo –dijo Hitchcock bruscamente, algo enojado-. Quiero decir verla de veras. Siempre ha sido igual. Cuando estoy en Boston, no existe Nueva York. Cuando estoy en Nueva York, no existe Boston. Cuando no veo a alguien durante todo un día, ese hombre no existe. Cuando lo encuentro en la calle, dios mío, es como una resurrección. Casi me pongo a bailar. Me alegra tanto verlo… me acostumbro, sin embargo. Dejo de bailar. Miro solamente. Y cuando el hombre se va, deja de existir, otra vez.
Clemens se rió.
porque tu mente es demasiado primitiva. No puedes asir las cosas. No tienes imaginación, mi viejo Hitchcock. Tienes que aprender a recordar.
¿para qué recordar lo que no me sirve? –dijo Hitchcock, con los ojos muy abiertos, perdido en el espacio-. Soy un hombre práctico. Si la Tierra no está ahí, para que yo pueda pasearme, ¿quieres que me pasee por un recuerdo? Hace daño. Los recuerdos, como decía mi padre, son como puerco espines. Al diablo con ellos. No te acerques. Te lastiman, te arruinan el trabajo. Te hacen llorar.
Ahora mismo me estoy paseando por la Tierra –dijo Clemens, con los ojos cerrados-. ¿qué clase de infancia tuviste, Hitchcock?
Nunca fui joven. Lo que fui o pude ser, está muerto. Volvemos a tus puerco espines, Clemens. Gracias, no quiero que me atraviesen de parte a parte. Siempre pensé que uno muere todos los días, y que los días son como cajones, ¿comprendes?, con su marbete y todo. Y no hay que volver atrás, ni levantar la tapa, pues uno muere un par de miles de veces, y deja un montón de cadáveres, todos con una muerte distinta, y con una expresión cada vez peor. En cada uno de esos días hay un yo diferente, alguien a quien no conoces, o no comprendes, o no quieres comprender.
(…) doce horas más tarde se oyó otra campana de alarma. Cuando los hombres dejaron de correr, el capitán explicó:
Hitchcock se quedó solo unos minutos. Se metió en una escafandra. Abrió una compuerta y se lanzó al espacio…solo.
Clemens echó una mirada a través de los vidrios. Vio una mancha de estrellas y una distante oscuridad
¿está afuera ahora?
Sí, detrás de nosotros. A un millón de kilómetros. Jamás lo encontraremos. Supe que estaba afuera cuando oí su radio en nuestro cuarto de control. Se hablaba a sí mismo.
¿qué decía?
Algo así como: “ya no existe el cohete. Nunca existió. Ni la gente. No hay nadie en todo el universo. Nunca hubo nadie. Ni planetas. Ni estrellas.” Eso decía. Y luego algo acerca de sus pies y de sus piernas y sus manos: “no más manos”, decía. “ya no tengo manos. Nunca las tuve. Ni cuerpo. Nunca lo tuve. Ni boca. Ni cara. Ni cabeza. Nada. Solamente espacio. Solamente abismo.”
Los hombres se volvieron en silencio y observaron las remotas y frías estrellas.
Espacio, pensó Clemens. El espacio que tanto le gustaba a Hitchcock. Espacio, con nada arriba, nada abajo, mucha nada en el centro, y Hitchcock que cae en medio de esa nada, hacia una noche cualquiera, hacia una mañana cualquiera.

(foto: lejos)

'toten clown'

2009-07-07T17:18:00.000-07:00

A veces tengo la certeza de que escribo al aire. ahora, por ejemplo. entonces no me duele decir las cosas, no tengo miedo de tener verguenza porque es un soliloquio tranquilo, amable, más conmigo misma que con los demás. pero por alguna razón se escribe, por algo se habla; todavía una parte vieja y cansada se aferra a una idea, a un principio bastante gastado, bastante hipócrita -e inútil, si hablamos en sentido práctico-: se cree que sacando afuera lo que duele, esto desaparece. se esfuma como si no hubiera existido jamás.
y otras veces uno -de nuevo inútilmente- se autoconvence. que esto es pasajero, que la edad. lo estudié en psicología. es normal.
y es ahí donde maldigo la cantidad de cosas que leí en la vida, porque mi adoctrinamiento mental al autocastigo se lo debo a esas cosas. yo creía que me salvaban pero me hundían, y hoy por ejemplo tengo un tic en el ojo. no te rías, me tiembla el párpado izquierdo desde las 10 de la mañana. dormí la siesta. salí a caminar. pero el tic sigue. por momentos se desplazó: del izquierdo pasó al derecho, como queriendo acomodarse de otro modo, poniendo todo su empeño en fastidiarme (convengamos que un ojo no puede valerse de muchas armas para fastidiarlo a uno) pero no. volvió al izquierdo y con más furia que antes.

me está yendo mal en la facultad, pero no como el año pasado. el año pasado aunque sea sabía qué materias cursaba. bueno, no para tanto, pero las voy dejando, me voy 'tirando a chanta' (natalia dixit) y las cosas me pasan, irremediables, por adelante de los ojos con tic y todo.
creo que eso es lo desesperante, no estar nunca jamás de los jamases a la altura de las circunstancias.

estoy leyendo Sobre Héroes y Tumbas y estoy fascinada. no me preguntes cosas de latín, ya me pasó el furor (como siempre) y lo relego, lo aparto y lo único que me afecta al respecto es que nos van a mandar las notas de los parciales por mail, y me da verguenza que mis compañeros -de los cuales hablo con...¿tres? ¿cuatro?- vean un uno acompañando al inamovible (por desgracia) Silvina Rivas.

me quiero ir un rato, aunque vivo yéndome.

Black Venus

2009-07-01T16:49:00.000-07:00

(...) Aparecía de un salto en el escenario disfrazada con los hermosos harapos de una gitana para cantar una balada.
era el ocaso del siglo XVIII.
a esta hora, precisamente a esta hora, muy lejos de aquí, en París, en las sobrecogedoras mazmorras de la Bastilla, el viejo Sade se masturba. gruñe, gimotea, gruñe, eyacula sobre el piso de la prisión..., ¡aaaaaah! siembra dientes de dragón. en cada eyaculación arroja un enjambre de hombrecillos perfectamente armados y de mirada frenética. todo está a punto de sucumbir al delirio.
ignorando todo eso, la futura madre de Poe salta al escenario para cantar una balada del Viejo Mundo. tenía el donaire de una bailarina, voz aguda, rizos oscuros, mejillas rosadas, ¡qué linda muchacha! Y ojos con un gesto inocente y conmovedor, que llegaba al corazón.
tenía una voz dulce, susurrante y acariciadora, cualidades excelentes en una mujer.

_

CARACTERÍSTICAS DE LA ILUSIÓN TEATRAL: todo lo que se ve es falso.
piensen en la ilusión teatral, sobre todo en relación con un niño susceptible; seguramente solía caminar tambaleándose hacia el escenario cuando el teatro estaba vacío y el telón bajo, de modo que todo parecía un salón preparado para una sesión de espiritismo, esperando el momento en que los ojos de los observadores crearan el misterio.
allí encontrará, por ejemplo, un telón de fondo con un viejo castillo, ¡un castillo!, de los que aquí no se construyen; un castillo gótico con todos sus elementos, hasta búhos y enredaderas. en las bambalinas han pintado trozos de árboles, Robles voluminosos o algo parecido, todo en dos dimensiones. sombras artificiales se proyectan donde no deben. nada es lo que parece. te tropiezas en un trono dorado o en un potro de tormento que parece perfectamente sólido, denso, inamovible, le das un puntapié de lado y resulta ser de papier machè, liviano como el aire; un niño, tú mismo, podría cogerlo y llevárselo y sentarse encima y ser un rey
o tenderse encima
y sufrir.

(fragmento de El gabinete de Edgar Allan poe, de Angela Carter. Imagen: La Cuna Vacía)

a day in the life II

2009-06-22T19:41:00.001-07:00

All you need is pop

2009-06-18T21:02:00.000-07:00

I've had these jeans since I was born
and now they're ripped
and now they're torn
and all my friends have skateboards
I want the toys of other boys
I want a knife and a gun and things
but mum and dad will not give in

and I can't put the needle in

and now I know what it is
it's called disease and it's got my head
it always runs where i hide
too scared to talk
too scared to try
too scared to know the reasons why
and all my friends say bye bye...

Tomá un capítulo de south park.

-hola Stan...ay carajo se lo dijiste a kyle, no? si eres tan sensible por qué no compartes tu oro judío con la gente de la inundación

pd: el tema no tiene nada que ver, la foto, por consiguiente, tampoco

pd II: feliz cumpleaños, guido suller, siempre firme junto al pueblo.

con tanto viejo choto e inútil dando vueltas.

2009-06-17T15:45:00.000-07:00

todo lo que puede decirse en momentos así son aproximaciones. es jodidamente abarcativo todo lo que puedo esbozar ahora. lo que sé es que enterarse de que alguien que estimás -más que a gente que tenés cerca- se fue, mientras lo leés en la vuelta a casa, arriba del colectivo (en los carteles con las letras que se mueven, ésos), es un puto garrón.

esto de dubitar frente al teclado es monstruoso. hasta pronto Fernando Peña.

31 de enero del '63- 17 de junio de 2009

de colectivos y vialidades

2009-06-12T17:52:00.000-07:00

En el inventario de días pedorros voy a archivar el de hoy. Aunque casi (casi) se salva; resulta que (dicho así suena como que voy a decir algo importante, o al menos con un cacho de contenido, pero no) iba en el colectivo; la resolana cuando pega en el vidrio te obliga a entrecerrar lo' ojo', te ponés a ronrronear y/o cabecear, hasta que un bache bien agarrado te acomoda.
Iba Silvina de lo más relajada, mirando la parte de arriba de los edificios viejos sobre San Juan (casi llegando a Boedo), cuando pasa por al lado uno de esos camiones que llevan dinero, ustedes entienden. Los que tienen pinta de herméticos y son de un amarillo casi lastimoso a los ojos de un transeúnte a las 5 de la tarde. Con toda la inercia del mundo miro, por mirar, y el acompañante de dicha camioneta amarilla hermética mira, a su vez, para mi ventanilla. Parece desesperarse momentáneamente, y saca de arriba de la guantera un cartoncito, escrito con fibrón negro, el cual desinhibidamente reza TE AMO, en mayúsculas. Pero no me detengo en esto sino en la cara del señor. La expresión más...¿cómo lo explico? cara de flogger pidiendo una firmita.
El don tenía preparado el cartoncito para impávidamente adosarlo a su vidrio, ante la mirada atónita de las jovencitas que cierran la cortinita, se hunden en el asiento y, presas del espanto y la vergüenza, se resignan a largar una carcajada que no se oiga del todo, como para no levantar la perdiz.
Jaja, la cara de súplica (que no se termina de entender del todo, dicho sea de paso) fue magistral. Qué maistro.

2009-06-10T08:08:00.000-07:00

un pájaro vivía en mí
una flor viajaba en mi sangre
mi corazón era un violín

quise o no quise. pero a veces
me quisieron. también a mí
me alegraban: la primavera,
las manos juntas, lo feliz

¡digo que el hombre debe serlo!

aquí yace un pájaro
una flor
un violín

Gelman

2009-06-02T20:43:00.000-07:00

see me in Mountak...

Peace be with you LOL

2009-05-27T07:20:00.001-07:00

No se me ocurre razón válida que explique cómo puede ser que la materia que vengo arrastrando desde el año pasado (queriendo rendirla, no es que me desentienda de los hechos) siempre se vea jodida el mismo día que planeo darla. El año pasado porque no había mesas con la mudanza (!) y en estas condiciones no se puede (Vassallo dixit).
Hoy me levanté a las 7, desayuné, puse a calentar la leche y dejé las galletitas en la mesada mientras me lavaba la cara; galletitas que mi gato convenientemente encontró y comió, por cierto. Y además me tengo que bancar que me reten porque el gato hace enchastre.
Estudio como loca (por favor que se pare de cuestionar lo que publico en mi propio blog, maldita sea) para enterarme horrorizada QUE EL INSTITUTO NO ABRE SUS PUERTAS PORQUE HAY DUELO.

(no soy sarcástica, lamento que un profesor haya fallecido aunque no lo conozca). Pero es increíble, alguna fuerza inhóspita no quiere que dé teoría literaria.

pd: el gato está bien, tan bien como puede estar un gato que se come un paquete de pepas. Ah, me olvidaba de dejarles esto.

2009-05-24T10:06:00.000-07:00

digo ahora como pudiera decir
espero.

la ausencia se reparte en iguales bocas -por demás hambrientas-
que en las más anónimas bajezas hallan
lo tibio
porque ha de darse -la ausencia, o quizás los labios-
equitativamente; sola ella,
y punzante.
dolor de córneas o de palmas anegadas
que no tocan
¿y qué dejan?
no más que eso: ceguera inmediata, un tantear a mano limpia,
el resultado vano.

digo me ahogo como pudiera decir
existo.

2009-05-18T17:50:00.000-07:00

y si a lo indecible le sumo
un poema
-o no es para tanto, una palabra y basta-
lo indecible ya no es tal

se conjuran los más demoníacos
infiernos
los más arrebatadores fuegos
acompasados en el movimiento

impar

rítmico

y espasmódico

de tu carne

los versos más enfermos
más extáticos
se paren
en mi momento más terrible

23/9/07. algún septiembre.

2009-05-15T05:35:00.000-07:00

No cuento con el suficiente ego como para creer que a alguien puede importarle mucho lo que escribo.
La cuestión es que son las 9 de la mañana, me levanté temprano para hacer la tarea -de la cual me estoy evadiendo en este momento, negación/evasión y demás sandeces del traumado de Freud-, el frío no me deja procesar pensamientos de manera muy satisfactoria, me tomé toda la leche y pienso que la evasión continuará hasta pasada la mitad del día, cuando me vaya de una clase que me atormenta más que todos mis demonios de la infancia juntos.
Hoy, nada más que hoy, me doy el gusto de quebrantar la rutina, porque si una vieja te quebranta la voluntad y salís de su clase hecho un despojo humano, bueno, quebrantar una rutina no ha de ser la gran cosa a fin de cuentas. No creo que muchas personas puedan entender lo que estoy tratando de decir, lo cual es desesperante en un punto y satisfactorio en otro. Extraño una época en la que tenía que analizar películas. No sé porqué pero ahora entiendo lo afortunado que supo ser ese tiempo. Me voy a hacer otras cosas que me satisfacen un poco más, se acabó, no hay Silvina que valga el día de hoy.

2009-05-09T11:32:00.001-07:00

El acomodador de prismas fue ciertamente lo que hoy convendríamos en llamar patriota.
De manera adventicia vislumbrado por el ejército terrestre de Elópodos -división primaria de la guardia Pangea, 400 a.C, liderada por el hacedor e inventor indiscutido de todas las panaceas existentes en ese agujero lumínico llamado Tierra, el amo Luxus, muerto de paludismo en 103 a.C-, en un momento crucial de la historia, en el cual las fuerzas se unían y contrariaban casi instintivamente. Cansado del espectáculo que brindaban los cohetes y el tintinear casi festivo de los fuegos, el acomodador de prismas ejercía la labor paciente, casi poética. Estos prismas no se acomodarán solos, murmuraba, y llevaba a cabo la tarea de alimentar los engranajes de la Gran Caja.
Una oropéndola aturdida y a medio morir (otra más, pensó, y maldijo) había caído en la maquinaria. Al tiempo que una horda de bombas de luz moría, paulatina, en el Cerro de los Abismos, el acomodador de prismas se lamentaba; hacer a un lado el procedimiento y alterar el complejo mecanismo de los prismas gravitantes, detener el tiempo, el curso naturalmente artificioso de las cosas, de los fuegos, colocar el pie en el pedal, casi automáticamente secar el sudor de su dermis azul (ahora casi verde por el esfuerzo y el agotamiento). A lo lejos una Fex-45 se hundía para siempre en el cráter de la antigua ciudad de Berlín. Nadie parecía verlo; nadie, aunque tamaña tarea cumplía el acomodador de prismas con lealtad. Se recordaba esto a diario, mientras observaba el rojo incandescente y devorador de la pirotecnia, levemente tranquilizado por el azul de los cristales, ahora inactivos.
Silencio, quietud.
Un temblor inesperado e inexplicable mientras el acomodador de prismas apenas vislumbraba de cerca las alas negras del animal inerte. Los engranajes incluyen en su ronda infinita al cuerpo inútil y sublevado, majestuosa y alegremente se organizan y mastican la ofrenda, realizan su labor con inusual precisión y rapidez, vuelto el mecanismo a la normalidad, vueltos los destellos en las ciudades desperdigadas de escombros.

Una lluvia lóbrega y ligera envuelve ya a los prismas que danzan al son de un rumor distante, los gruñidos opacos de las naves que quitan de la maquinaria sublime los restos del sórdido error humano.

2009-05-04T06:37:00.001-07:00

Me levanté tarde, no hice la tarea de latín, me duele la garganta y tengo un librito de Shakespeare que debe ser leído antes del miércoles. Y sin embargo estoy sufriendo una especie de alejamiento mental con todo lo que me rodea, como una distancia ante todo lo humanamente posible, y hacía tiempo no me pasaba. Las consecuencias serán nefastas, desde luego, voy a descuidar los estudios como ya me sucedió en cierta época de mi vida, luego vendrá el descreimiento y el "yo puedo con todo, no jodas", y termino con anemia cerebral en diciembre dando filosofía en la facultad desierta cuando todos disfrutan sus vacaciones. Prometí que este año no pasaría, pero indefectiblemente está pasando. Las razones...bueno, dudo que importen las razones, es más, dudo que importe que me plantee si importa, cuando esto lo lee una sola persona, a ciencia cierta. Y los demás se esconden en el lujo del anonimato, cosa que odio y que yo, por supuesto, también hago.
Pero pasemos a la cuestión en sí misma: viene Lacrimosa, y en esto también hay una especie de conexión mental-satelital (qué sarta de boludeces digo) ya que de alguna manera lo supe antes de saberlo. A ver: me enteré de la noticia a la noche, cuando a la mañana había pensado "cómo me gustaría verlos en vivo". Y cierto duendecillo mágico que llamaré F. Mischenko...(no, no, es muy obvio, mejor Fiodor M) me vino con la noticia.
En otro orden de cosas: no paro de estornudar, siento que hay un ladrillo del lado interior de mi frente, me pesan los ojos y tengo tarea que no hice. Me preparé un poco de leche con miel a lo que mi madre acotó "te vas a dormir si tomás eso", le dije BLAF y me vine acá, a escribir estas sandeces sin importancia -para ustedes, claro, para mí son fundamentales-, pero creo que se acabó, soy mayor y tengo responsabilidades que cumplir.
Blaf.

2009-05-02T10:37:00.000-07:00

"(...) como hacer vendas para un soldado que todavía no ha sido herido y sentir eso de grato, que se le está aliviando desde antes, previsoramente.
que sufra. le doy un beso a la señora de Regules, el té al chico de los Rivas, y me reservo para resistir por dentro. me digo: "ahora estoy cruzando un puente helado, ahora la nieve me entra por los zapatos rotos". no es que sienta nada. sé solamente que es así, que en algún lado cruzo un puente en el instante mismo (pero no sé si es el instante mismo) en que el chico de los Rivas me acepta el té y pone su mejor cara de tarado. y aguanto bien porque estoy sola entre esas gentes sin sentido, y no me desespera tanto (...)"

"Parece una broma, pero somos inmortales. Lo sé por la negativa, lo sé porque conozco al único mortal."

J.C

( ¿Para quién es que escribo..? )

incompleto incompleto incomp

2009-04-28T07:26:00.001-07:00

"si tengo la sensación física de que me levantan la tapa de los sesos, sé que éso es poesía"

2009-04-24T18:19:00.000-07:00

...y uno toma otro barco, aunque no quiera hacerlo... Río Babel

Je t'adore

2009-04-20T09:10:00.000-07:00

se sirvió whisky hasta el borde del vaso. tenía lo extranjero en los gestos (si bien en los rasgos), pero sus gestos denotaban cierto lugar bastante más lejano de lo que él hubiese querido mostrar al haberse dado cuenta del nimio detalle. mareado y todo era calmo, los ojos gentiles miraban (miraban, bien digo) una mosca en el límite de la mesa, esas cosas que uno, sobrio y a la luz del día, no se da el lujo de observar. y como quien no quiere ya es de noche y salimos y el frío nos da de lleno en la cara, así uno nota que tiene nariz, sabés, el frío. y si no crujen las tripas uno olvida que debajo del pecho hay estómago. lo terrible era ese juego de sus labios cuando hablaba, como si temieran despegarse, anegarse entre tanto dicho y confundirse en otra cosa. hablaba tan pausado el extranjero. es tan horriblemente natural, está todo tan claro, tan dado por sentado, es un espanto, me mirás como con miedo o como si te diera lo mismo y es tan peligroso, tan peligroso es que le dé lo mismo todo a uno, un libro, el arrastrarnos hasta acá, la noche...
se interrumpió, el estómago se le hizo añicos o comprendió que debía callarse, que ya había dicho lo suficiente y ahora hasta el espacio se llamó al silencio, en la belleza simétrica de los ojos del extranjero se figuraban otras imágenes (no las de esta noche, sino las de cualquier noche y lejos, sin embargo…)
ya es temprano, ¿ves allá?, amanece, y no podría importarme menos.
la silueta del extranjero era lo único que se proyectaba en el río, en el instante determinado, en la luz mortecina y ahora inútil de los faroles del puente, iluminando su rostro diáfano, casi inmóvil, mirándome.

2009-04-16T07:22:00.001-07:00

'(...) déjenme en mis extinguidas nubes, con mi inmortal impotencia y mis absurdas esperanzas. pero que sepan bien que yo no abdico de ninguno de mis errores. si juzgué mal, fue culpa de mi carne, pero esas luces que mi espíritu deja filtrar de hora en hora, es mi carne cuya sangre se recubre de relámpagos.
me habla de narcisismo, le contesto que se trata de mi vida. no creo en el yo, pero sí en la carne, en el sentido sensible de la palabra carne.
las cosas no me afectan si no afectan a mi carne, coinciden con ella, pero nunca más allá de ese punto en que la conmueven. nada me afecta, nada me importa, sólo lo que se dirige directamente a mi carne.'

Antonin Artaud. Imagen: cautiverio, Omar Pacheco.

2009-04-09T15:17:00.000-07:00

"Todo lo que de vos quisiera es tan poco en el fondo, porque en el fondo es todo. como un perro que pasa, una colina, esas cosas de nada, cotidianas, espiga y cabellera y dos terrones, el olor de tu cuerpo, lo que decís de cualquier cosa, conmigo o contra mía,; todo eso que es tan poco. yo lo quiero de vos porque te quiero. que mires más allá de mí, que me ames con violenta prescindencia del mañana, que el grito de tu entrega se estrelle; en la cara de un jefe de oficina, y que el placer que juntos inventamos sea otro signo de la libertad."

Julio Cortázar

Eso, y esto otro también. Contrariamente a lo que debiera, mi blog (otrora medianamente colorido) se está volviendo denotativamente blanco y negro. Quizás responda a una felicidad rara y un tanto infundada, un paréntesis, un poco de abnegación de los sentidos y otro tanto de la inconciencia que provoca el estar bien sin razón, con la consecuente sensación de idiotez que suele acompañarla -esto último me recuerda "que los placeres de la inteligencia y la sensibilidad deben nacer de un juicio ponderado y sobre todo de una actitud comparativa"-, ya que es ahí cuando uno se da cuenta que es realmente estúpido sonreír por poco, por casi nada. Con todo y estupidez les regalo lo siguiente, y feliz domingo pascual para todos.

a day in the life

2009-04-04T07:34:00.001-07:00

entramado insustancial de viajes y cosas y de tantos no se sabe qué, me abandono casi lastimosamente, y en el forcejeo algo se quiebra, algo entre las costillas, pero el momento es imperecedero, dijiste. improvisemos un rato.
(la incapacidad de medir el tiempo en números es proporcional a la velocidad con que se va mientras hablás de cualquier cosa, tanto como para no impacientarme) y se hace tarde, vamos.
(acabás impune, como siempre).

(foto: suelo decir de dónde salen las imágenes que ven acompañando algún texto breve, esta vez sólo tengo la certeza de que la niña es mamá, el nene mi tío, y quien los acompaña asumo será mi abuela. esta foto es única, habla por sí misma).

2009-04-02T18:06:00.000-07:00

lo interrupto, lo inhóspito de la flor muerta y no a la vez, porque su rojo sangre no ha de restarle vida, iluminada breve y tenue, compleja e irreversible. el sistema perfecto –que no cuaja- en la pila de libros convenientemente ordenados al azar y ahora se comprende la simetría causal, lo circular, lo necesariamente críptico, el error del silencio, la inteligencia de la flor, una necesidad inexorable y cierto dolor de cabeza que me callo.

foto: 'White chapel', Vladimir Borowicz.

2009-03-30T18:32:00.000-07:00

"Lo único que sabemos
es lo que nos sorprende:
que todo pasa, como
si no hubiera pasado."

Silvina Ocampo.

2009-03-27T16:31:00.000-07:00

"¡No me dejes dormir, no me des paz!
Entonces ganaré mi reino,
naceré lentamente.
No me pierdas como una música fácil,
no seas caricia ni guante;
tálame como un sílex, desespérame."

(y gracias, por cierto)

2009-03-25T17:56:00.000-07:00

"No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
en el que uno puede sentirse árbol o prójimo
siempre y cuando se cumpla un requisito previo:
que la ciudad exista tranquilamente lejos.

El secreto es apoyarse digamos en un tronco
y oír a través del aire que admite ruidos muertos
cómo en Millán y Reyes galopan los tranvías.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico siempre ha tenido
una agradable propensión a los sueños
a que los insectos suban por las piernas
y la melancolía baje por los brazos
hasta que uno cierra los puños y la atrapa.

Después de todo el secreto es mirar hacia arriba
y ver cómo las nubes se disputan las copas
y ver cómo los nidos se disputan los pájaros.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
ah pero las parejas que huyen al Botánico
ya desciendan de un taxi o bajen de una nube
hablan por lo común de temas importantes
y se miran fan ticamente a los ojos
como si el amor fuera un brevísimo túnel
y ellos se contemplaran por dentro de ese amor.

Aquellos dos por ejemplo a la izquierda del roble
(también podría llamarlo almendro o araucaria
gracias a mis lagunas sobre Pan y Linneo)
hablan y por lo visto las palabras
se quedan conmovidas a mirarlos
ya que a mí no me llegan ni siquiera los ecos.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero es lindísimo imaginar qué dicen
sobre todo si él muerde una ramita
y ella deja un zapato sobre el césped
sobre todo si él tiene los huesos tristes
y ella quiere sonreír pero no puede.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

ayer llegó el otoño
el sol de otoño
y me sentí feliz
como hace mucho
qué linda estás
te quiero
en mi sueño de noche
se escuchan las bocinas
el viento sobre el mar
y sin embargo aquello
también es el silencio
mírame así
te quiero
yo trabajo con ganas
hago números
fichas
discuto con cretinos
me distraigo y blasfemo
dame tu mano ahora,
ya lo sabés,
te quiero.
Pienso a veces en Dios
(bueno no tantas veces,
no me gusta robar su tiempo)
y además está lejos.
Vos estás a mi lado,
ahora mismo estoy triste
estoy triste y te quiero.
Ya pasarán las horas
la calle como un río
los árboles que ayudan
el cielo
los amigos
y qué suerte
te quiero.
Hace mucho era niño;
hace mucho y qué importa.
El azar era simple
como entrar en tus ojos...
dejame entrar,
te quiero,
menos mal que te quiero.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero puedo ocurrir que de pronto uno advierta
que en realidad se trata de algo más desolado
uno de esos amores de tántalo y azar
que Dios no admite porque tiene celos.

Fíjense que él acusa con ternura
y ella se apoya contra la corteza
fíjense que él va tildando recuerdos
y ella se consterna misteriosamente.

Para mí que el muchacho está diciendo
lo que se dice a veces en el Jardín Botánico

vos lo dijiste:
nuestro amor fue desde siempre un niño muerto.
sólo de a ratos parecía
que iba a vivir
que iba a vencernos
pero los dos fuimos tan fuertes
que lo dejamos sin su sangre
sin su futuro
sin su cielo
un niño muerto
sólo eso
maravilloso y condenado
quizá tuviera una sonrisa
como la tuya
dulce y honda
quizá tuviera un alma triste
como mi alma
poca cosa
quizá aprendiera con el tiempo
a desplegarse
a usar el mundo
pero los niños que así vienen
muertos de amor
muertos de miedo
tienen tan grande el corazón
que se destruyen sin saberlo
vos lo dijiste:
nuestro amor fue desde siempre un niño muerto
y qué verdad dura y sin sombra
qué verdad fácil y qué pena
yo imaginaba que era un niño
y era tan sólo un niño muerto
¿ahora qué queda?
sólo queda medir la fe y que recordemos
lo que pudimos haber sido
para él
que no pudo ser nuestro.
qué más,
acaso cuando llegue un veintitrés de abril y abismo
vos donde estés
llevale flores
que yo también iré contigo.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero el Jardín Botánico es un parque dormido
que sólo despierta con la lluvia.

Ahora la última nube a resuelto quedarse
y nos está mojando como alegres mendigos.

El secreto está en correr con precauciones
a fin de no matar ningún escarabajo
y no pisar los hongos que aprovechan
para nadar desesperadamente.

Sin prevenciones me doy vuelta y siguen
aquellos dos a la izquierda del roble
eternos y escondidos en la lluvia
diciéndose quién sabe qué silencios.

No sé si alguna vez les ha pasado a ustedes
pero cuando la lluvia cae sobre el Botánico
aquí se quedan sólo los fantasmas.

Ustedes pueden irse.
Yo me quedo."

(Benedetti, justamente)

Sueñe sin miedo, amigo

2009-03-25T10:51:00.000-07:00

"Poco le quedaría al corazón si le quitáramos su pobre
noche manual en la que juega a tener casa,
comida, agua caliente,
y cine los domingos.
Hay que dejarle la huertita donde cultiva sus legumbres;
ya le quitamos los ángeles, esas pinturas doradas,
y la mayoría de los libros que le gustaron,
y la satisfacción de las creencias.
Le cortamos el pelo del llanto,
las uñas del banquete, las pestañas del sueño,
lo hicimos duro, bien criollo,
y no lo comerá ni el gato
ni vendrán a buscarlo entre oraciones
las señoritas de la Acción Católica.
Así es nomás: sus duelos
no se despiden por tarjeta,
lo hicimos a imagen de su día y él lo sabe.

Todo está bien, pero dejarle un poco
de eso que sobra cuando nos atamos
los zapatos lustrados de cada día;
una placita con estrellas, lápices de colores,
y ese gusto en bajarse a contemplar un sapo o un pastito
por nada, por el gusto,

a la hora exacta en que Hiroshima
o el gobierno de Bonn o la ofensiva
Viet Mihn Viet Nam"

2009-03-20T16:31:00.001-07:00

era de día aún cuando irrumpió en la casa. resulta conveniente precisar: casi anochecía. y cuando digo irrumpió no hablo de ninguna violencia, de ningún atraco. se abrió paso entre la maleza, destrabó la cerradura oxidada y casi ni retrocedió al distinguir cierto bicho que le salió al encuentro. entró y lo inmaculó todo, incluso los espejos -y sobre todo los espejos-, quitó las hiedras muertas, puso cauteloso orden, un poco librado al azar aunque no tanto. le hice notar lo cálido de mi bienvenida, una copa que esperó sus manos más rato del debido, una insistente complicidad que en el fondo supe equívoca, lejana.

/supe/

tomé mi tiempo -nuevamente- de añejar los espejos oxidados, y las puertas y los bichos, los cielos y las manos. por si en otra vuelta de tuerca se le ocurre posar sus ojos de paseante
en mi casa
vacía

foto: 'The New Amazons I', Vladimir Borowicz.

2009-03-17T12:56:00.000-07:00

arráncame esta cara infame
oblígame a gritar al fin
mi verdadero
nombre

¿y esto? la manera más sencilla y sutil de concretar la anhelada ataraxia.

La perfección hecha canción, señores. Ideal para días como hoy (independientemente del día que leas esto). El video...bueno, mejor no explayarme.
Vean.
¡Disfrutad, continuad bien, aplaudid, vivid y bebed, ilústres prosélitos de la Locura!

2009-03-14T12:20:00.000-07:00

"qué ángel te librará de la tristeza
y te despertará un precioso día
sin memoria de lo que te afligía
y te dirá al oído: "escucha y cesa

tus llantos. en mis brazos no te pesa
la lentitud del tiempo ni la impía
delación de los hombres. eres mía,
ya no eres de este vano mundo presa.

Asómate a esta fúlgida ventana
por tu dicha adornada. ya el dolor
se marchitó como una larga flor

cuya sabiduría al fin te sana
al disolverse porque se convierte
en polvo, en ilusión, en otra suerte".

. [ Sie ] .

2009-03-10T05:58:00.000-07:00

mi risa se asemeja tanto a la tuya
/a veces/

me encuentro riendo y es como oírte y al mismo tiempo la conciencia, el horror de la conciencia, lo inmediato tan vacuo, tan poco útil, y es entonces que al dolor de la ausencia se suma el absurdo cercano, la burla del pretexto, la postergación, la copia burda de cualquier cosa que intente ocupar el lugar de tus rulos (por siempre indómitos) y, por cierto, no lo logre.

2009-03-09T10:41:00.001-07:00

El personaje de los relatos es hombre y mujer al mismo tiempo y no le importa. mientras tanto estoy encerrada en casa escuchando una radio mala que me incita a disfrutar el día y el sol y los amigos, y yo acá agujereándome el cerebro un poco abrigada mientras otros toman té y besos. por suerte.

2009-03-07T13:21:00.000-08:00

- ...y cómo termina?
- termina al decir 'me duele una mujer en todo el cuerpo'.
- ...previsible.
- y hermoso.

2009-03-05T13:25:00.000-08:00

"reencontrarse en un estado de extrema conmoción, esclarecida de irrealidad, con trozos del mundo real en un rincón de sí mismo."

imagen: "Cautiverio", de Omar Pacheco.

2009-03-02T05:12:00.001-08:00

2009-03-01T12:32:00.000-08:00

"Yo sabía que al final tendrían que hacer algo, por qué me duele tanto desde ayer, un dolor diferente, desde más adentro. Y usted, ahí sentada, no ponga esa cara, no se sonría como si me viniera a invitar al cine. Váyase con él y béselo en el pasillo, tan dormido no estaba la otra tarde cuando usted se enojó con él porque la había besado aquí. Váyanse los dos, déjenme dormir, durmiendo no me duele tanto."

2009-02-22T08:35:00.000-08:00

"Me desperté y vi la luz del amanecer en las mirillas de la persiana. Salía de tan adentro de la noche que tuve como un vómito de mí mismo, el espanto de asomar a un nuevo día con su misma presentación, su indiferencia mecánica de cada vez: conciencia, sensación de luz, abrir los ojos, persiana, el alba. En ese segundo, con la omnisciencia del semisueño, medí el horror de lo que tanto maravilla y encanta a las religiones: la perfección eterna del cosmos, la revolución inacabable del globo sobre su eje. Náusea, sensación insoportable de coacción. Estoy obligado a tolerar que el sol salga todos los días.
Es monstruoso.
Es inhumano.
Antes de volver a dormirme imaginé (vi) un universo plástico, cambiante, lleno de maravilloso azar, un cielo elástico, un sol que de pronto falta o se queda fijo o cambia de forma. Ansié la dispersión de las duras constelaciones, esa sucia propaganda luminosa del Trust Divino Relojero."

2009-02-20T04:50:00.000-08:00

"...pero seguía con los ojos cerrados y el sudor le empapaba la frente y las mejillas, y hubiera dado cualquier cosa para que se agachara y volviera a secarme la frente como si yo no le hubiera dicho eso, pero ya era imposible, se iba a ir sin hacer nada, sin decirme nada, y yo abriría los ojos y encontraría la noche, el velador, la pieza vacía, un poco de perfume todavía, y me repetiría diez veces, cien veces, que había hecho bien en decirle lo que le había dicho, para que aprendiera, para que no me tratara como un chico, para que me dejara en paz, para que no se fuera."

2009-02-17T04:23:00.000-08:00

suicide OK de jethro, y el personaje diabólico y banal que a veces se retuerce en una prosa demasiado compleja para poder escribirla, mientras se da cuenta de su nueva aversión al gentío o a los mandados, a lo mediocre del martes que se muere. entonces llueve.

2009-02-16T05:15:00.000-08:00

Yesterday, there was so many things I was never told.
Now that I'm startin' to learn , I feel I'm growing old.

'Cause yesterday's got nothin' for me
Old pictures that I'll always see
Time to spin the pages in my book of memories.
Prayers in my pocket and no hand in destiny
I'll keep on movin' along
With no time to plant my feet

'Cause yesterday's got nothin' for me
Old pictures that I'll always see
Some things could be better
If we'd all just let them be

Ooh yesterday's got nothin' for me
Yesterday's, Ooh got nothin' for me
Got nothin' for me, yeahh!!

Es increíble lo que me gusta ese tema.
Hoy me desperté con Show Me The Way de Peter Frampton en la cabeza, y hasta que no lo puse no me tranquilicé. Somos así los Rivas, impredecibles y obstinados. Me voy a desayunar antes de caerme encima del teclado.

Taluego.

2009-02-14T04:17:00.000-08:00

un ahora malnombrado. un par de ojos como cualquier par de ojos, porque sí, porque no han de tener más que círculos y centros y colores y abismos, y vidas y muertes, y rostros. pero eso no ha de importar tanto como su nueva actitud; no amar demasiado la lluvia, no necesitar de su cama más de lo estrictamente necesario. es entonces que se da cuenta: se está humanizando, o creciendo.

2009-02-10T11:40:00.001-08:00

-Sacred Eroticism VII-

jugo de varias cosas combinadas, conversaciones interesantes con lluvia de la tele de fondo y no hay nadie. de nuevo no hay nadie.

El cuarto.

2009-02-08T08:17:00.000-08:00

'El tiempo que fluye y se detiene
que corre y se hace eterno
aquí, en mi cuarto.
Cuatro paredes grises
que se cubren de párpados a punto de abrirse.
Se me hace que en otros tiempos jugaba yo
¿a las muñecas?
No, no… ellas jugaban conmigo.
Yo les temía y ellas, en cambio…
Ahora, por ejemplo, una de ellas
se sienta en mi cama,
se desviste,
se arropa y arroja para dormir.
Y yo, ¿dónde dormiré?
Afuera, frío.
Adentro, miedo.
miedofríofríomiedo- dice susurrándome al oído la que
duerme
aquí, ahora, conmigo.'